的。

    为此父亲一度还要求小钟回那边的家去。

    难道他做生意已经是厉害的人物？她倒是从没关注，也与她无关。

     生活的变化像一幅书法。

    最初的醉意只微湿，字迹收束得整齐。

    光阴流转，墨渐干枯，湿意反浓，终不免水银泻地，浪得淋漓。

    以前她百思不得其解，为什么就连名垂千古的经典作品都曾留下这样前后不一的痕迹，如今却恍然开悟，不可多得的是痕迹本身。

    书法是用静态表现时间的艺术。

     有时他也会不能免俗地迫不及待等下班，在笔记上写： 还有五分钟。

     下班了！ 他的感叹号对她却是稀奇的东西。

     忍俊不禁。

     她推门走进他的房间。

     这场雨的源头，缱绻的白，让所有事物软化的古旧情韵，像涂抹着一层宣纸作旧用的黄柏涂料。

    他以毫不躲藏的姿态躲在这里，镜子面前，仿佛变成羊脂玉雕成的植物。

     淡淡的，淡得几不真实，就连头发也染上光晕的颜色，变成透光的琥珀色。

    面孔朦胧，眼瞳朦胧，人也朦胧，唯独肚脐的疤分外清晰具体，堪成一个标记，像在提醒她，无论变成什么样，他依然是实在的那个他。

     他被挖走了心，所以看起来失魂落魄，淡得就快消失。

     如果按照植物的伦理，所谓的“心”是更近于“子嗣”的存在。

    称为“子嗣”也不确切，那是他苦心孕育出来，另一个更小的他。

     是她？ 她看见自己满身耀目的异彩，珠翠绮罗，笼半面轻纱，俨然不和谐的入侵者。

     ——不是你叫我来的吗？ 到底想要回他的小孩，还是她？ 不愿回答的恨意在头顶凝成一朵云。

     她向他走去，步步解落绷带般缠绕的绸带，任彩丝荡出萤火飞旋的轨迹，又似轻烟消散杳然，徒留绝似哀吟的最后一脔。

     所有色彩都是她曾流淌的生命，如今又一笔一画落在他的纯白之上，像血液，像药，游走遍他的身体。

    糟糕的感觉。

    倘若将他比喻成宣纸，该是画工最不愿碰上的那种，太难驯。

    微妙地介于半生半熟之间，没有准数，有时依从地晕染大片，有时执拗地端着，立着，拘着，一点不散，有时又悄悄地将她吞没，像偷尝一粒细巧的胭脂。

     经验会骗人，失灵的画艺反成枷锁，无用朽木。

    能倚仗的是直觉，还有如影随形、濒临失控的危险。

     她每犯一回错，系在手腕的檀色戒珠就掉下一颗，像熟透的果壳绽开裂痕。

     噼里啪啦零落一路。

     本来是他为降住她弄出来的小玩意，类似唐僧给猴套头箍，聊胜于无。

    她生气摔过一次，当时也碎了小半。

    珠链不成珠链。

    他东拼西凑又弄来三颗异色宝珠，从自己身上剔出一粒白玉珠，重新补全，早没了当初压降的威严，觍着脸重修旧好而已。

     如今又破，破的是他的戒。

     跛脚碎珠绕很远的弯路才蹒跚滚向他的脚边，却比她更快抵达终点。

     至于他当时剔了什么，看眼下身上又缺了什么，心照不宣，显而易见。

     她将最后的白玉珠含进嘴巴，滚过舌上，满是精巧玲珑的镂刻。

     如果说留下她的痕迹，冒犯程度不过是纵容小狗踩他的奶，像这样被舌头和津涎亵玩，就不是常人能轻易承受的了。

    他不是常人。

    哪怕是这般露骨的性暗示，他都可以当成小孩的玩闹一笑置之。

     她向他展开如雪的胸脯。

     流俗的比喻，却不是指观感，而是实质，像积雪一样，布满细小空洞，触上去轻轻塌陷的绵软质感。

    失去色彩的胴体只剩冷寂的死。

    在这里，她真正明白性冲动的含义，是倘若明天就要死去，一种惊世骇俗的欲望就在心底生根发芽，想不择手段得到某件本不属于自己的东西。

     性就是这样的存在。

     ——求我，舔我。

     沾满水色的白玉珠终将拉扯着银丝转回他的嘴里。

    他的水。

     他邀她躺下去的地方看似是床，实则白色合欢蔟成的无水之海。

    花绒承着肢体流动，似风，似潮。

    他埋身轻嗅，就从花的韵律中知晓她的身体，所有的敏感、愉悦和脆弱。

    这里的云是他，月是他，花也是他。

    浮浪不安的摇颤是他害羞。

     她一直在他的里面。

     人形的他只是冰山一角，人外的他却是全部。

     全部的引诱。

    舌头，纤长的手，低语般的狎昵爱抚，他在她身上找寻一种香水不可替代的气味，难以重现却撩人心弦的断音。

    珠玉敲得闹热。

    曾经