帝都的夜，是泼墨般的浓黑。

     寒风卷着不知从哪个角落刮来的腐烂菜叶和劣质油脂的混合气味，刀子似的刮过狭窄的巷弄。

     黑水巷。

     帝都最深处、最肮脏、也最混乱的血管。

     两侧歪斜的、仿佛随时会倾倒的破败木楼挤在一起，像一群醉鬼互相搀扶又互相倾轧。

     窗户大多用破木板或油腻的草席胡乱堵着，缝隙里透出昏黄摇曳的、豆大点儿的油灯光，非但没能驱散黑暗，反而将那些嶙峋的阴影拉扯得更加扭曲狰狞。

     湿滑的泥地永远积着不知成分的污浊粘液，踩上去发出令人牙酸的“吧唧”声，恶臭几乎凝成实质，混杂着劣质酒气、汗馊味和若有若无的血腥气，沉甸甸地压在肺叶上。

     秦烈裹在一件洗得发白、肘部磨出毛边、还打着两个歪歪扭扭补丁的旧棉袍里。

     袍子很单薄，根本挡不住这深秋刺骨的寒意。

     但他走得很稳。

     步履不快，甚至有些刻意的蹒跚，像所有挣扎在底层的、被生活压弯了脊梁的可怜虫。

     可那深陷在破旧兜帽阴影下的眼睛，却亮得惊人。

     锐利如鹰隼。

     冰冷似寒潭。

     古镜碎片紧贴着胸口皮肤，传来一丝恒定不变的冰凉，如同一块沉入心湖的寒铁，镇压着体内翻腾的气血和那深藏骨髓的滔天恨意，也让他混乱嘈杂的思绪保持着一种近乎冷酷的清明。

     “映照”之力，如同无形的触须，极其微弱地、持续地从古镜核心散发出来。

     并非主动探查。

     更像一种被动的感知增幅。

     巷子两侧那些紧闭的、或虚掩的门户内，粗鲁的划拳声、压抑的哭泣、醉鬼的呓语、女人尖利的咒骂…… 各种声音如同浑浊的污水，试图灌入他的耳朵。

     但此刻，在古镜那微弱的“映照”之力过滤下，这些声音被剥离了大部分无意义的嘈杂，只剩下一些断续的、模糊的、却可能蕴含信息的片段。

     “……铁匠铺……老张头……工钱……又拖了……” “……赵扒皮……心真黑……十抽七……” “……宰相府……后门……夜香车……卯时……” 信息碎片如同黑暗中的磷火，一闪而灭。

     秦烈脚步不停，兜帽下的嘴角却勾起一丝冰冷的弧度。

     很好。

     这黑水巷，果然是帝都最污秽的泥沼，也是……信息最驳杂的矿场。

     他的目标很明确。

     巷子深处，一个几乎被两侧倾倒的垃圾堆彻底掩埋的、毫不起眼的拐角。

     那里，常年蜷缩着一个影子。

     “老鬼”。

     一个在帝都底层三教九流中厮混了半辈子，如同跗骨之蛆般吸附在黑暗边缘，靠贩卖各种上不得台面的消息和门路苟活的老油条。

     前次“偶遇”，秦烈留下了一块碎银子和一个“废物世子”的印象。

     这次，他是带着明确的“订单”来的。

     拐角到了。

     比巷子其他地方更黑。

     浓稠的黑暗仿佛凝固的墨汁，带着一股浓烈的劣质烟草和常年不洗澡的酸馊混合气味。

     一个佝偻的身影，几乎与墙角堆积的破麻袋和烂木板融为一体。

     只有一点微弱的、明灭不定的暗红火星，在黑暗中勾勒出一个模糊的、叼着烟斗的轮廓。

     秦烈停下脚步。

     没有立刻上前。

     他微微侧身，背靠着另一侧冰冷、湿滑、散发着霉烂气味的墙壁。

     兜帽的阴影彻底遮住了他的脸。

     他像一个真正的、被寒冷和疲惫击垮的流浪汉，缩着脖子，双手拢在破旧的袖筒里，肩膀微微颤抖。

     只有那双眼睛，在黑暗中，如同潜伏在草丛深处的猛兽，冷静地“映照”着拐角处的动静。

     古镜的感知被提升到极限。

     黑暗中。

     那点暗红的火星，节奏平稳地明灭着。

     烟斗的主人似乎睡得很沉。

     但秦烈“看”到，或者说，通过古镜那微妙的气机感应，“感知”到——那佝偻身影的呼吸，在他停步的瞬间，有过一丝极其细微的、几乎无法察觉的停顿。

     紧接着，那看似放松蜷缩的姿态下，几块关键的肌肉群，如同被拉紧的弓弦，无声地绷紧了！ 警惕！ 如同在泥潭里打滚了半辈子的老鳄鱼，看似慵懒无害，实则对任何靠近的危险都保持着刻入骨髓的警觉！ 时间在令人窒息的沉默和黑暗中，一分一秒地流逝。

     寒风呜咽着穿过巷弄，卷起地上的破纸片和烂菜叶，发出鬼哭般的声响。

     秦烈一动不动，保持着那副冻僵了的、瑟缩的姿态。

     仿佛真的只是累极了，在这里歇歇脚。

     终于。

     黑暗的拐角深处。

     那点暗红的火星，猛地亮了一下，随即又暗了下去。

     一声苍老、沙哑、带着浓重痰音和长期被劣质烟草熏燎的破锣嗓子，慢悠悠地响了起来，像是从地缝里钻出来： “嗬……哪阵阴风……把您这贵人……又吹到这腌臜地界儿来了？” 小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 声音飘忽，带着一种刻意拉长的、懒洋洋的腔调。

     仿佛刚刚睡醒。

     但秦烈知道，这老东西，从自己踏入这条巷子开始，恐怕就已经醒了！ 他缓缓抬起头。

     兜帽的阴影依旧遮住大半张脸，只露出一个苍白、瘦削、带着病态的下巴。

     他开口，声音嘶哑、虚弱，带着几分刻意模仿的、属于“废物世子”的怯懦和犹豫，却又在尾音处，透着一丝不容置疑的冷硬： “上次……多谢。

    ” 四个字。

     简单。

     却像两块冰冷的石头，砸进黑暗里。

     拐角处，那点暗红的火星，又微微亮了一下。

     短暂的沉默。

     “嗬……”破锣嗓子再次响起，这次似乎带上了一点玩味，“谢？老汉我可当不起贵人的谢。

    一块碎银子，买老汉一句‘小心脚下’，您……亏大发了。

    ” 秦烈没接话。

     他从破旧的袖筒里，缓缓伸出手。

     动作很慢，带着一种病弱的僵硬感。

     手掌摊开。

     掌心，躺着三块小小的、成色黯淡、边缘甚至有些磨损的银角子。