吉普车再次咆哮着冲进风沙，按照老板模糊的指引，在迷宫般的土坯巷道里七拐八绕，最终停在了一处几乎要被沙丘掩埋的破败院落前。

     与其说是家，不如说是个勉强支撑的废墟。

    土墙坍塌了大半，露出里面腐朽的芦苇杆，院门歪斜地耷拉着，仅靠几根麻绳勉强维系。

     空气里弥漫着一股难以言喻的、混合着草药、污秽和某种精神崩溃后特有的颓败气息。

     迎接我们的是个面色黝黑、眼神疲惫麻木的年轻汉子，巴图尔的儿子。

     他戒备地看着我们这三个不速之客，直到胖子掏出几张皱巴巴的钞票塞进他手里，又反复说明只是想打听点库木库都克的事，他才勉强侧身，让我们进去。

     屋内的光线昏暗得如同黄昏提前降临。

    一股浓烈的、带着酸腐和尿臊的味道扑面而来，胖子下意识地捂住了鼻子。

     借着从破窗棂透进来的几缕惨淡天光，我们看到了巴图尔。

     他就蜷缩在土炕最阴暗的角落里，像一堆被遗弃的破布。

    曾经能在沙暴中辨明方向的“老骆驼”， 如今瘦得只剩下一把嶙峋的骨头架子，皮肤蜡黄干瘪，紧紧贴在骨头上。

    头发乱蓬蓬地纠结在一起，沾满了沙粒和污垢。

     最骇人的是他的眼睛，浑浊的眼珠疯狂地在深陷的眼窝里转动着，没有焦点，只有无边无际的恐惧，仿佛永远困在那个黄沙地狱的回响里。

     他的嘴唇干裂起皮，不停地翕动，发出含混不清、如同梦呓般的破碎音节： “影子…吃了…吃了阿布杜拉…骨头…咯咯响…沙子下面…有手…抓脚踝…” “鱼…会飞的鱼…天人发光…发光…鱼活了…追着人…钻…钻进去…” “冷…好冷…沙子…在吸热…血…血是热的…它喜欢…” 声音忽高忽低，时而尖锐如鬼哭，时而低沉如地底传来的呜咽。

     他枯瘦的手指神经质地抠着身下脏污的毡毯，指甲缝里全是黑泥，仿佛想抓住什么根本不存在的救命稻草。

    角落里散落着干硬的馕饼碎屑和半碗浑浊的水。

     胖子看得后颈发凉，下意识地后退了半步，低声嘟囔：“我的姥姥，这比粽子还瘆人…” 我深吸一口气，压下心头的寒意和不适，尽量放柔了声音，慢慢靠近炕边： “巴图尔老哥？巴图尔？我们是…想问问库木库都克…您还记得路吗？怎么才能进去？” 没有反应。

    那双疯狂转动的眼珠甚至没有在我