沉的色块，不知是陈年的血迹还是苔藓。

     就在容汐月方才起舞的核心位置，一块手帕静静躺在那里，在月色下显得格外清晰。

     慕容澈心中一凛，迅速上前拾起。

     手帕是寻常的棉布，质地柔软，入手微凉。

    边缘处，用深色的丝线绣着一行歪歪扭扭的藏文字，针脚稚嫩，显然出自孩童之手。

     借着微弱的月光，慕容澈仔细辨认。

     那是一段简短的童谣。

     “七个女儿，一个儿子，雪山顶上唱歌谣……” 他的心猛地一沉，像是被一只无形的手攥紧。

     七个女儿……难道指的就是刚才那七名舞者？那一个儿子，又是指谁？这童谣，听着天真，却在此情此景下显得格外阴森。

     手帕的一角，微微有些湿润，还沾染着些许青绿色的汁液，以及一丝几乎看不见的暗红色。

     他凑近鼻尖轻嗅，是青稞的浆液。

     还有……血。

     与之前村民手腕滴落的鲜血，以及麦穗上那妖异的暗红，如出一辙。

     这块帕子，是容汐月遗落的。

    她居然会遗落如此重要的东西？还是说，这是故意留下的？ 慕容澈握紧了手中的罗盘与手帕，冰冷的金属和柔软的布料，此刻都带着一种令人不安的沉重感。

     这扎尕那的秘密，比他想象的更加幽深，更加恐怖。

     那老喇嘛口中的“八字真言”，那诡异的血祭青稞，那神秘的天葬台之舞，还有这染血的童谣手帕……所有线索都像一根根冰冷的丝线，缠绕向一个难以想象的真相。

     他必须弄清楚。

     他长长吐出一口浊气，夜风吹散了他额前的碎发，露出一双在黑暗中依旧明亮的眼睛。

     哪怕前方是刀山火海，他也闯定了。

    不弄个水落石出，他慕容澈的名字倒过来写。

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