地放下捂着脸的手，脸上污迹斑斑，眼睛红肿。

    目光空洞地落在眼前这片由他亲手制造的废墟上。

    倒塌的书架、堆积如山的书籍残骸、铺满地面的纸屑……一片狼藉，一片死寂。

     就在这时，一点极其微弱的、不同于纸张和木头的白色，在昏暗中，刺入了他的视野。

     就在他跪倒的地方前方不到半米，一堆被砸得稀烂的心理学书籍残骸的最上面，躺着一张小小的纸片。

     它没有被完全埋在下面，反而被刚才书架的倒塌或书籍的滑落掀到了表层。

    它看起来有些年头了，边缘已经磨损起毛，微微发黄卷曲。

    但它的材质似乎比普通书页要厚实一点，像是从某个笔记本或便签本上撕下来的。

    在周围一片灰暗破碎的背景中，这点突兀的、相对完整的白色，显得格外扎眼。

     林刚空洞的眼神，被那点白色吸引，焦距一点点凝聚起来。

    他盯着那张纸片，足足有十几秒钟，没有任何动作。

    大脑似乎被刚才的崩溃掏空了，一片空白，无法思考，也无法理解那是什么。

     只是……一张纸？ 他慢慢地、极其缓慢地伸出手。

    手臂沉重得像灌满了铅，每一个微小的移动都牵扯着酸痛的肌肉。

    沾满灰尘、汗水和干涸血迹的手指，颤抖着，一点一点地接近那张纸片。

     指尖终于触碰到了它。

    冰凉的，带着纸张特有的粗糙感。

    他小心翼翼地将它从几片压着它的碎纸屑下抽了出来。

     纸片不大，只有半个巴掌大小。

    他下意识地将它凑到眼前，借着穹顶洒下的那点微弱的星光，努力辨认着。

     纸片很皱，上面用某种深蓝色的墨水写着字。

    字迹很潦草，像是匆匆写就，笔划有些歪斜，最后一笔甚至拖得很长，透着一股难以言喻的仓促和……决绝？ 林刚眯起红肿酸涩的眼睛，瞳孔在昏暗中努力地放大，捕捉着那些模糊的笔画。

     一个数字。

     一个“七”。

     一个汉字。

    “号”。

     两个字。

    “仓”。

     再一个汉字。

    “库”。

     三个字。

    “有活”。

     最后一个字。

    “人”。

     他的呼吸，在辨认出最后一个字的瞬间，彻底停滞了。

     心脏，那刚刚还在绝望中缓慢跳动的心脏，像被一只无形的巨锤狠狠击中！猛地一缩，随即疯狂地、毫无规律地、剧烈地撞击着胸腔！血液轰然冲上头顶，又在瞬间褪去，留下一片冰冷的麻木和尖锐的耳鸣。

     他死死地捏着那张小小的、皱巴巴的纸片。

    指关节因为过度用力而发出“咯咯”的轻响，几乎要将它碾碎。

     纸片上的七个字，如同七个烧红的烙铁，烫穿了他的视网膜，深深烙印在他一片空白的大脑里： ＞七号仓库有活人 喜欢末世，只剩一人请大家收藏：()末世，只剩一人