这样的。

    ”其中一个护工凑到谢景迟耳边小声说，“一看到钢琴就走不动路。

    没办法，看到了要闹，看不到更加要闹。

    ” 二楼客厅正中央摆着一架昂贵的施坦威三角钢琴，谢景迟收回视线，“爷爷，你要听吗？” 老人没有动，可是目光中直勾勾的渴望已经出卖了他。

     尽管不知道他到底想起了什么，谢景迟还是和两位护工打了个招呼，“我试一下。

    ” 得知他要做什么一会，护工带着老人在一旁的沙发上坐下。

     确定护工能够阻止老人突然暴起发狂，谢景迟掀开盖子，将手悬停在黑白分明的琴键上。

     没有琴谱，更没有选曲的大致方向。

    他试探性的敲下琴键，聒噪刺耳的琴声立刻充斥着整间房间。

     大约是知道做事要做全套，钢琴的音是准的，不需要重新调试。

    他试着弹了一首简单的、不需要太多复杂技巧的抒情曲，即使这样，一开始还是弹得七零八落的。

     小时候他确实跟着某个人学过很长时间的古典钢琴，可是他已有很长时间没有碰过，根本不知道自己还能弹成什么样。

     乐声逐渐变得流畅，弹到某一个重叠的小节，他忽然把调子转到了别的地方。

     他抿起嘴唇，手指在键盘上灵巧地跳跃，曾不止一次出现在他梦中的那首曲子像水一样流泻开来。

     潮湿的雨水和灰色的天光逐渐褪色，世界在旋转中缓慢重组，变作了另一幅光景。

     下午四五点，太阳快要下山，暮色四合的房间，夕照像融化的红铜，将整个世界簇拥在黑夜的水平线上。

     谢景迟抬起头，旧日的回忆像潮水一样涌上来，簇拥着将他淹没。

     他回到了懵懂无知的童年，有一个人从身后将他拥在怀里，抓着他胖胖短短的手指在琴键上跳跃。

     他记得这个人白瓷一样的手背上有一道浅浅的刀疤，好像是很小的时候因为闯祸留下的。

     “小迟，记住了吗。

    ” “记住了，爸爸。

    ” 江行云留给他的回忆很少，少到他甚至分不清哪些是他真实经历过的，哪些又是他在无边的孤独寂寞中虚构出来的。

     谢景迟喉头酸涩，手指更加用力地按下沉重的琴键。

    在琴声即将到达高潮的一瞬间，他停下了演奏，潮汐一样的乐声戛然而止。

     “为什么不弹下去？” 不知道听了多久的秦深靠着门框，而其余人已经不见影子。

     谢景迟低下头，他的手指很长很细，手背光洁如玉，没有一点瑕疵，和那个人完全不一样。

     “不记得要怎么弹了。

    ” “为什么？” “我只记得这一小段。

    ” 这一小段乐曲，陪伴了他大半个童年，一整个少年。

     江行云死后一个月不到，方如君带着谢煊登堂入室，再然后七文山那边的房子彻底翻修，二楼所有格局大改，江行云过去的起居室变成了封闭的杂物间。

     旧相册、旧钢琴、手写乐谱……所有和江行云有关的东西都付之一炬，在谢明耀强硬却有效的干涉下，他已经很少想起江行云的存在。

     他甚至不记得江行云的脸长什么样子，和他有几分像。

    他完全不了解江行云。

     “因为教会我的人已经死了。

    ” 他合上琴盖，轻声说。