大铁锅里水汽蒸腾，新鲜蛏子特有的、带着海盐味的鲜香霸道地弥漫开来，勾得人肚子咕咕叫。

     海鹞是当仁不让的大厨，挽着袖子，脸颊被灶火烤得红扑扑，指挥着几个半大孩子添柴火、递调料。

     墨磐破天荒地没在工棚里敲打，而是坐在不远处一块平整的大石头上，手里拿着个东西在摆弄。

     凌疏影走过去。

     墨磐手里拿着的，正是角落里那根旧金属管的一段残件，只有小臂长短。

     她似乎用砂石打磨过断口，边缘变得圆润了许多。

     此刻，她正用一把极小的刻刀，在那光滑起来的断口边缘，专注地刻着什么。

     刀尖落下，发出细微的“沙沙”声，在傍晚的喧闹里几乎听不见。

     凌疏影在她旁边坐下，没有打扰，目光落在她刻画的指尖。

     那是一种奇怪的图案，既不是文字，也不是常见的纹饰，倒像是某种极其简化的结构图，线条硬朗，带着机械的美感。

     “小时候，”墨磐忽然开口，声音很低，混在锅里的咕嘟声和海鹞的笑骂声里，几乎要被风吹散，“崖上，很多这样的管子。

    ” 她没抬头，刀尖依旧稳稳地移动着，“通风的，走水的，大的像房子。

    ” 她顿了顿，刻下最后一笔，举起那段小管子，对着夕阳看了看。

     暗沉的金属边缘，那几道简洁的刻痕在余晖里泛着微光。

     “坏掉的，”她放下刻刀，手指无意识地摩挲着那几道刻痕，目光投向海天交接处那轮巨大的落日，“就剩下这些。

    ” 语气很平淡，听不出什么情绪，像是在陈述一个再普通不过的事实。

     凌疏影安静地听着。

     坠星崖，废弃的机器堆，狂风呼啸……墨磐极少提及的过去，此刻似乎浓缩在了她掌中这段小小的、刻着记号的金属管里。

     那不是沉重的悲伤，更像是一种遥远的、被时间磨平了棱角的回望。

     她刻下的，或许是某个再也无法运转的巨大机器的影子，或许是童年某个角落的轮廓。

     “墨老铁！开饭啦！再不来蛏子壳