元熙十四年。

     窗棂外，月色清冷，将庭院中几竿疏竹的影子投在书房的青砖地上。

     室内，烛火摇曳，柔和的光晕在紫檀木书案上流淌。

     你正俯身于一张摊开的舆图前，笔尖描绘着这座宛陵城的形状，红烛在案角的莲花铜台上静静燃烧。

     门扉被无声地推开，一股裹挟着夜露清寒的气息涌入。

    澜的身影出现在门口，他反手合上门，穿过铺着织锦地毯的外间，最后在书案前停下。

     他单膝点地，动作带着刺客独有的利落，一枚染血的玄铁令牌被他托在掌心，在烛光下泛着冰冷的光泽，其上凝固的暗红是敌方主将生命的句号。

     “主上。

    ”他的声音低沉，额前几缕碎发被汗水浸透，紧贴在略显苍白的颊侧。

     你伸出手欲扶他起身，指尖触碰到他手臂外侧的一道裂口。

     温热的濡湿感透过玄色衣料传来，那伤口显然在渗血。

     “你的伤口又裂开了。

    ”你眉心微蹙，心尖被那抹温热刺了一下，转身就去取身后博古架上的药箱。

     他却极快地后退半步，动作间带着刻入骨血的疏离与自持，仿佛那道狰狞伤口与他毫不相干。

     “别动。

    ” 你伸手按住他手臂，他肌肉倏地绷紧，似要挣脱，却被你更用力地按住。

    对峙只在瞬息，他终是垂下眼眸，任由你动作。

     你揭开被血浸透的旧绷，将药粉均匀撒在绽开的皮肉上，再取新绷，一圈圈缠绕包扎。

    整个过程，他始终沉默，唯有在你指尖擦过伤处时，呼吸才重了一分。

     你的目光久久落在那包扎好的伤处，三日前那惊魂一幕再度撞入脑海：冷箭破空，厉啸刺耳，直取你要害。

    是他，这个如同影子般沉默的男人，以血肉之躯替你挡下。

    此刻眼前的伤，不过是那日惊险的余痕。

     “如果不是我，你根本不会受伤。

    ”你的声音带着疼惜，视线落在他已利落包扎好的伤口上，包扎用的素布在玄衣衬托下格外刺眼。

     他抬眸望来，摇曳的烛火落入他深邃的眼瞳，像碎金投入一片无波的深海。

     “主上安危要紧。

    ”短短几字，是他唯一也是永恒的信条，重逾千钧。

     澜告退后，你埋首于堆积如山的军报奏折，试图用繁杂的公务驱散心头的担忧。

    墨迹在纸上游走，烛火在夜色中跳跃，时间无声流逝，直至深夜。

     书房的门再次被推开时，他端着一只青瓷碗出现，氤氲的热气驱散了秋夜的微寒。

    碗中是熟悉的安神汤药，药香混合着淡淡的甘草气息弥漫开来。

    显然，他未曾歇息，特意为你熬煮。

     “趁热喝。

    ”他将温热的瓷碗轻放在书案边缘，月光在他挺拔的侧影上镀了一层银边，转身欲退。

     “澜，”你忽然开口，带着疲惫与依恋，“陪我坐会儿。

    ” 他高大的身形顿住，沉默地依言在你身侧的圈椅上坐下。

    脊背挺得笔直如松，双手规矩地放在膝上，目光低垂，落在脚下地毯繁复的花纹上。

     你知道他向来寡言，便自顾自地拾起那些被时光打磨得温润的碎片：“记得小时候，父亲带你入府，你才这么高，”你抬手比划了一下，“总抱着把小小的木剑，独自在后院的梅树下练习，谁也不理。

    ” 他静静地听着，烛光在他轮廓分明的侧脸上跳跃，声音里带着遥远而模糊的暖意：“主上那时，时常躲在回廊的月洞门后，看属下练剑……梅花