眼神，温柔得像江南的春水。

     “萧璟渊……你现在在京城，过得好吗？”她轻声问，声音在空荡的帐篷里回荡，却没有人回答。

     她又翻出母亲的旧话本，找到夹在里面的那几张随笔。

    借着月光，她一字一句地读着：“京城御街旁，有桃花树数百株，春时花开，如云似霞，风过处，花瓣落满肩头，香飘十里。

    ”“璟王府外，有一小桥，桥下流水潺潺，桥边有卖桂花糕的摊子，糕香混着花香，甜得人心都化了。

    ” 母亲写的“璟王府”，是不是萧璟渊的王府？他府外的桂花糕，是不是比她做的还甜？苏软桃的心里充满了好奇，也充满了期待。

     她想起老周的话，想起张阿婆的叮嘱，想起自己对废墟说的那句“我去京城”。

    是啊，她不能再犹豫了——小馆没了，家没了，但她还有母亲的食谱，还有萧璟渊的玉佩，还有一双手，她能靠自己的手艺，在京城活下去。

     第二天一早，苏软桃把收拾好的东西都装进一个粗布行囊里：母亲的食谱、萧璟渊的玉佩、断了的擀面杖、木模子、砂锅碎片，还有老周给的粮食、张阿婆缝的布衫。

    行囊虽然不大，却装得满满当当，那是她全部的家当，也是她全部的希望。

     她走到小馆的废墟前，站了很久。

     阳光洒在泥滩上，照亮了那几根断木，也照亮了她脚下的路。

    她对着废墟，深深鞠了一躬，轻声说：“娘，我要去京城了。

    我会带着你的食谱，好好活下去，等我混好了，就回来重建你的小馆，让‘桃记’的牌子，再挂起来。

    ” 风轻轻吹过，带着河水的湿气，仿佛是母亲在回应她。

     苏软桃直起身，抹了抹眼睛，转身往镇上的路口走。

    她没有回头，不是不想，而是不敢——她怕一回头，就会忍不住哭出来，就会舍不得离开。

    她只能往前走，朝着京城的方向，朝着未知的未来，一步一步，坚定地走下去。

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