夕阳如血。

    不敬站在长街上，影子被拉得很长。

     此刻他本不该停下脚步，可偏偏有人拦住了他。

     那人说的话，就像三月的柳絮——轻飘飘的，没半点分量，却又烦人得很。

     拦住他的，是个道士。

     一个?极其?“正经”的道士。

    青布道袍浆洗得发硬，拂尘上的马尾毛根根分明，腰间更悬着一块物事，那不是刀，也不是剑。

     是他的出家牒度。

     那牒度，便是他的“盾”，他的“剑”，他行走江湖的底气。

    无论有没有人查问，他总爱将那盖着朱砂大印的牒度亮出来，仿佛那不是一张普通的文书，而是镀了金的招牌。

     他喜欢看别人的反应——无论是假装肃然起敬的赞美，还是毫不掩饰地嗤之以鼻。

    ?赞美是蜜糖，讥讽是佐料，都能让他咀嚼出一种古怪的滋味，一种名为“优越”的滋味。

    ? 他一直如此，乐此不疲。

     直到今天。

     直到他遇见了不敬。

     不敬皱了眉，目光扫过那被道士小心翼翼捏着的牒度，如同扫过路边的一块顽石， 没有赞叹，没有不屑。

     甚至连一丝多余的情绪都欠奉。

     只有一种东西，一种漠然。

     这反倒激起了道士的兴致。

    他看尽人间万象，谄媚的见过，唾骂的也见过，避如蛇蝎的更是寻常。

    但如这般彻底的无视，却是第一个。

     所以那道士便便了上来，三五句话总离不开他那牒度。

     不敬的眉峰锁紧。

    他很烦，亦或说任何人在他的位置上都会感觉到心烦。

    他忽然觉得，这世上最令人烦躁的正是那些毫无意义却又不得不听的废话。

     于是不敬决定反击，他的手从肩上挂着褡裢里缓缓抽出。

     一块更大的牒度，在他掌心熠熠生辉。

    金线绣边，朱砂印泥鲜红如血，连纸张都泛着上等宣纸特有的柔光。

    它静静地躺在不敬手里，像一柄未出鞘的宝剑，无声，却锋利。

     长街寂静的可怕，不敬那块烫金牒度，却在夕阳下，显得比刀光更晃眼，也更