沙地里陷入了更深的死寂。

    唯有洞窟深处的滴水声依旧保持着麻木的节奏…… 不知过了多久。

    陈旭僵硬的身影终于极其缓慢地动了一下。

    他极其僵硬地弯下腰，沉重地蹲下身。

    那双沾满泥土血迹的粗糙手掌，以一种近乎虔诚的、带着微微颤抖的小心翼翼姿态，接近了那张画纸。

     这一次，没有嫌恶，没有愤怒。

    他近乎笨拙地、用指尖极其轻柔地拈住画纸的一角，如同触碰易碎的稀世琉璃。

    他一点一点地、屏着呼吸，万分谨慎地将它从沙土中剥离，试图抚平皱褶，拍掉沙砾。

    画纸上那个巨大的黑色墨点，像一个无法愈合的丑陋伤口。

    而那片倔强的紫丁草叶，那些炭线草药，在昏暗光线下显得更加清晰、更加令人刺痛。

    每一下轻柔的动作，都带着深深的懊悔。

    他意识到这幅画的价值，也意识到自己行为的荒谬。

     他沉默地注视着那张纸。

    那沉默沉重如山崩前的宁静。

    带着一种无法言说的厚重忏悔。

    内疚化为了行动的动力。

     然后，他沉重的目光缓缓移向散落在地上的其他“遗物”：那块闪电纹“护石”；那支断成两截的炭笔。

    他沉默地开始整理。

    这是一种赎罪式的行为，试图弥补自己造成的破坏。

     他先用相对干净的衣角仔细擦拭那块“护石”，直到它恢复原有的青灰底色，闪电纹路依稀可辨。

    接着，他小心翼翼捡起断裂的炭笔，找来一张干净布片，将笔杆笔头拼拢卷裹住，再用一小段坚韧的牦牛筋细绳紧紧缠绕捆扎结实。

    这像在进行一种自我救赎的仪式。

    每一个细致的动作，都在表达着他的歉意和想要修复一切的愿望。

     做完这些，他才重新拿起那张被他勉强抚平的画纸。

    目光复杂地在那片被赋予了灵魂般的炭线草药上停留片刻。

    然后，将它极其郑重地按原有折痕对折成小方块。

    他将叠好的画纸、裹好的炭笔、擦净的“护石”，整整齐齐地放在那张用作基底的布片上。

    最后，他从挎包小口袋里摸索出一小包用油纸仔细包裹、边缘封蜡的自制药粉——碾碎的车前草干叶混合苦蒿末。

    他将这象征着疗愈与和解的小包药粉，郑重地放在旁边。

    加入药粉，是他能想到的最直接的道歉方式，或许能治