整间屋子沉入更深的寂静。

    唯有窗外残雨轻敲土墙檐角，嗒…嗒…嗒…，如大地低语。

     又过了很久。

     或许是炭烬中某块木头终于焚尽，轻轻“噼啵”一声，化作白灰。

     或许只是破晓前最浓的沉寂。

     角落小竹凳上，那高大的身影终于在黎明微光中，极轻地动了一下。

     他维持着那个仿佛凝固了整夜的姿态——背脊微弓，头颅低垂，如同深深扎根于竹凳的一段盘曲古木。

    一只赤脚随意落在冰凉的泥土地上，脚趾因长久的静止而微微发僵，脚底深刻着尘土的纹路。

     他慢慢地，极其缓慢地，抬起了眼。

     视线在昏暗中扫过空旷的堂屋，如同无声地确认每一处阴影仍未改变形状。

    最终，那目光穿过幽昧，带着某种沉甸甸的惯性，再次落向那面厚重的靛蓝布帘——它将内室完全隔绝，也将其中安稳的睡意（以及那若有若无的药草余香）紧紧包裹。

     帘幕垂落得严实，不漏一丝光，也不透一丝声。

     他的视线在帘上停留片刻，又缓缓移向火塘边那只小小的摇篮。

    妹妹陈月正睡在其中，呼吸匀长，胸口随着吐纳轻轻起伏。

     他就这样静静地望了许久。

     然后， 极其轻微地，他收回了目光，垂落眼帘。

     高大的身躯在清冷幽暗的黎明前的堂屋里，沉默如一座山，守护着这一室历经风雨后、来之不易的温暖与安宁。

     与此同时，数里之外的“丰产1号”荞麦试验田，正经历着另一场生死搏斗。

     暴雨如注，泥浆横流。

    苏文远半跪在田埂上，双手死死抵住一段被洪水冲得松动的堤岸，浑身上下早已湿透，泥浆糊满了眼镜片。

    他几乎凭感觉嘶吼着指挥：“草袋！这边需要更多草袋加固！” 陈长春，陈旭的父亲，这位高大的彝族汉子，正深一脚浅一脚地在及膝的泥泞中跋涉。

    他不顾沉重吸水的查尔瓦，一次次弯腰，小心翼翼地从浑浊的泥水里捞起一株株被冲倒的荞麦幼苗，像对待婴儿般轻轻拂去泥浆，再将它们转移到地势稍高的苗床。

    他的动作沉稳有力，