橱窗里的灯，把廉价的金属 照成月亮的碎片 他捧着反光的外壳行走 像驮着一座移动的镜屋 伤口在西装下结疤 却用领带遮住淤青的弧度 人群的惊叹是最好的止痛药 哪怕转身时，骨架在暗处吱呀作响 指尖捏着虚拟的王座 脚下踩着空心的台阶 当霓虹熄灭，他对着镜子卸妆 才发现自己 早已是影子的影子 在镀金的牢笼里 喂养着一个，不敢呼吸的自己 晨雾是浸了凉水的棉絮，裹在双水村的土丘上，连成片的青麦地都被笼得发虚。

    八岁的陈立冬蹲在田垄间，裤脚卷到膝盖，露出的小腿沾着湿泥，凉得他时不时往大腿上蹭。

    他的小手在麦苗缝隙里扒拉，指甲缝里嵌满青绿色的麦汁，指尖被稗草的根须磨得发红——每拔一株稗草，都要小心避开麦秆，麦芒尖细得像绣花针，蹭过脸颊时痒得钻心，低头时汗珠子滚下来，落在刚被麦芒划开的细小红痕上，又疼又麻。

     “冬子！慢些拔，别把麦子苗带出来！”母亲李素芬的声音从田埂那头飘过来，带着田间劳作特有的沙哑。

    她弯着腰，右手在沟渠里扒拉着湿泥，左手挎着的旧竹篮底，铺了层薄薄的蝉蜕，泛着淡黄色的光。

    她的指甲缝里嵌满黑泥，指尖被蝉蜕边缘磨得发亮，每捡到一片，就往篮子里轻放，像怕碰碎什么宝贝：“这玩意儿五分钱一小把，攒够二十片，就能换半把盐，咱中午的菜疙瘩就有味道了。

    ” 立冬抬起头，晨雾还没散，远处的土坯房只露出模糊的屋顶，几缕灰白的炊烟从烟囱里钻出来，被风扯成细条，混进雾里。

    他抽了抽鼻子，好像闻到了玉米面饼子的焦香——那是邻居家在做饭，他家的灶台还没生火，早上出门时，锅里只有半块凉透的玉米饼子，被他揣在怀里，现在已经硬得像石头。

     目光越过母亲，落在村头的晒谷场。

    场地上停着村支书家的蓝色三轮拖拉机，车斗里躺着半袋尿素化肥，蓝色的包装袋在雾里泛着奇异的光，像块发亮的蓝布。

    立冬记得上个月，父亲陈富贵带他去镇上供销社，柜台里堆着好几袋这样的化肥，父亲蹲在门口的石阶上，卷了三支旱烟，烟卷粗得像手指，烟丝是碾碎的干枯叶子，呛得立冬直咳嗽。

    父亲抽完烟，摸了摸他的头：“冬子，咱今年先不买，等明年麦子收成好点，爸给你买新书包。

    ”可立冬知道，父亲口袋里只有三毛钱，连半袋化肥的零头都不够。

     “妈，为啥稗草长得比麦子好？”立冬捏着手里的稗草，草叶上的露水顺着指缝往下滴。

     李素芬直起身，捶了捶后腰，腰间的旧布条腰带松了，她随手紧了紧——那腰带是用父亲的旧裤子改的，已经洗得发白。

    她走到立冬身边，沾满泥浆的手指轻轻戳了戳儿子的额头：“傻小子，稗草耐活，扔在泥里就能长，麦子金贵，要浇水、要施肥，咱没那条件。

    不过稗草籽能喂鸡