快、为几分几厘斤斤计较的生存法则，似乎是两个截然不同的宇宙。

     就在此刻，一缕极其微弱、却又无法忽视的香气，固执地突破了威士忌的醇厚和雪茄的浓烈，悠悠地钻进了阿宝因高度紧张而异常敏锐的鼻腔。

     栀子花！ 一股尖锐的电流猛地从脊椎窜上大脑皮层，击中了阿宝。

     弄堂的夏天，粘腻的热气裹挟着蒲扇也驱不散的汗味、午后发馊的垃圾气味、隔夜污水残存的气息。

    阿宝只穿着洗得变形的破汗衫和短裤，趿拉着人字拖，和陶陶、小闲三人缩在他们这代人最隐秘的据点——咸亨路尽头的废品回收站那堵歪斜的砖墙后面，那里勉强能挡开日头的毒辣。

     “老东西又要涨价了！”陶陶叼着快烧到过滤嘴的烟屁股，那张本就不白的脸在阴影里愈发显得愁苦，“昨天还说两块五一条，今天就三块了！吃相难看得来！” 汪小闲是个精瘦个子，永远穿着件不合身的旧衬衫，他推了推鼻梁上滑下来的眼镜——那镜片裂了一道纹，用胶布黏着——细长的眼睛里闪着急切的光芒：“东洋人不是刚派了一船货到十六铺？肯定有夹带！码头那边烟贩阿毛是我老乡表舅妈邻居侄子兄弟的小学同学，要不……” “屁个关系！”阿宝直接打断他，心里那把无形的算盘噼里啪啦打得飞快。

    他年纪虽然比陶陶小两岁，脑子却比他那两个兄弟都要灵得多，像只嗅到血味的豺狼，“阿毛算什么东西，就是个扒人货的二道贩子，那点关系他管你认不认识？现在外头风声紧，海关查得凶，他们才敢在码头就地起价！找他去，骨头都给你啃光！” 陶陶不耐烦地扔掉烟头，用脚狠狠碾灭：“那你说咋办？总不能喝西北风！再搞不到货，西康路烟摊老山东那张脸能拉到南京路去，以后阿拉别去他那销货了！” 阿宝眉头拧紧。

    老山东是他们在西康路桥墩底下发展的固定收烟点，价不算高，但图个安全。

    货源断了，就等于自断财路。

     空气中弥漫着焦躁和不甘的味道。

    就在这三双眼睛互瞪，一筹莫展时，一点纯粹的白和幽幽的香，毫无征兆地闯入了这片灰败粗粝。

     雪芝。

    她穿着洗得发白、但干干净净的蓝碎花连衣裙，两根乌黑油亮的长辫子垂在胸前，正从不远处的弄堂深处走来。

    她走路永远带着一种和周围格格不入的、轻盈得像踮着脚尖的姿势，怀里抱着几本旧课本，低着头，似乎要穿过这条污秽的小道去上学。

     她走得小心翼翼，像怕地上的污水溅脏了脚上那双干干净净、但已经洗得微微泛黄的白色塑料凉鞋。

    路过废品站那堆沾着油污的铁锈零件和碎裂的玻璃瓶堆时，她下意识地捏紧了书本，把头低得更深了。

     然而，就在经过墙角的瞬间，她终究没有完全避开一块丢弃的西瓜皮，凉鞋的前端沾上了一小块暗红的污渍。

    雪芝的脚步顿住了。

    她秀气的眉头轻轻蹙起，像一片柔软的羽毛被风吹歪了弧度。

    她几乎是立刻停下，弯腰用指尖捏住胸前一根辫子梢上系着的、一枚小小的、素白色的栀子花。

    这花不知是她从哪里寻来，或许是别人送的，别在乌黑的发间，白得分外刺眼。

     小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 她极其小心地把那朵散发着清冷香气的栀子花摘了下来，细白的手指捻着那小小的、已经有些打蔫了的花蒂，没有半点犹豫，直接用它去擦拭凉鞋尖上那块污渍。

    她的动作很轻柔，花瓣碾在污迹上，很快也染上了那抹刺目的残红。

    她的眼神专注地凝视着鞋尖，长睫覆下，眼睑弯出的弧度带着一种近乎固执的认真和怜惜。

    仿佛被污染的只是鞋，而不是那朵沾了污秽的、被她随手抛弃的花。

    她轻轻拂了拂鞋尖，又跺了两下脚，似乎确认擦干净了，这才直起身，继续前行，把那朵碾烂了的花丢在垃圾堆旁。

    她甚至没有再看它一眼。

     废弃垃圾堆上，那抹素白上的污红扎眼得令人心颤。

    那缕清甜的花香在浊热的空气中徒劳地打转，旋即便被更浓烈的废品站气味吞噬。

     和平饭店爵士酒吧里那缕不知从哪位女士身上飘来的、同样冰凉清甜的栀子花香，此刻却像一把冰冷的钥匙，猛地捅开了记忆深处那扇尘封的木门，刺破了现实的金碧辉煌。

    那朵被污损后随手丢弃的小白花，那个永远试图保持干净却总是陷在污秽中的纤弱身影，雪芝……那股混合着卑微自尊与凛然徒劳的破碎感，带着弄堂午后闷热的污浊气息，蛮横地涌回鼻腔，冲进心脏。

     阿宝放在膝上的手猛地攥紧，指甲深深抠进掌心，才勉强抑制住几乎要脱口而出的粗口和那股由心底涌上的酸涩。

    眼前奢华到令他窒息的一切——水晶杯、威士忌、雪茄、考究的老人——都在那一刻褪色、虚化、扭曲。

    他仿佛又被抛回了那个充斥着金属铁锈味、发馊食物气味和廉价香烟味道的废品站角落。

    耳边只剩下自己的心跳声，咚咚咚，沉重地敲打着耳膜。

     “小子？” 爷叔低沉平缓的声音像一块投入静水的石子，瞬间将那潮水般汹涌的记忆碎片打散。

    阿宝悚然一惊，回过神。

    他还深陷在爷叔那双能洞察一切的深潭般的眼睛里。

    酒吧里爵士乐的调子舒缓依旧，水晶灯依旧散发着富足的光芒，对面老人握着威士忌杯的手指平稳有力。

    弄堂的灰尘和雪芝的栀子花香气，只余下一丝冰冷的残痕在指尖缠绕。

     “魂灵头飞到七堡去了？”爷叔的声音带着一丝几乎难以察觉的、微妙的嘲弄。

    他没有追问阿宝突如其来的失神，只是极慢地啜饮着杯中剩余的琥珀色液体，冰块在杯底叮当作响，发出最后消融的叹息。

     阿宝感到一阵燥热从耳根一直烧到脸颊。

    他吸了口气，强迫自己将雪芝和那个闷热的下午从脑海里驱逐出去。

    现在不是想这些的时候。

    他挺直了刚才因回忆而无意识松懈的脊背，尽量让自己的声音听起来平静，更硬气一些：“爷叔，您讲的对，身板够不够硬，得看有没有路。

    路……”他咬了咬牙，“阿拉想试试！您指一条道，是刀山是油锅，我自己闯！” 这话带着弄堂少年特有的莽撞和孤注一掷的决心，像一颗小石子投入看似平静的池塘。

    爷叔没有立刻回答。

    他放下空了的杯子，杯底在柚木桌面落下最后一声清脆的轻响，彻底安静下来。

    那双阅尽千帆的眼睛像鹰隼般锁住阿宝。

    这短暂的沉默带着极大的压迫感，让阿宝感觉自己像被钉在了那张过于柔软的沙发里。

    他甚至能听到自己血液奔流的微弱声响。

     许久，爷叔的嘴角才极其缓慢地牵动了一下。

    那不是笑容，更像是一种对命运的默认或是对某种未知结果的推演。

    他探手入怀，动作不疾不徐，掏出的不是昂贵的支票簿或雪茄，而是一盒极其普通的硬壳大前门香烟。

    烟壳已皱折磨损，边角泛起毛刺。

    他抽出一根，叼在嘴里，随即又从另一侧口袋摸出一个极其袖珍、亮锃锃的老式