两千块？ 我摸出皱巴巴的红塔山烟盒，里头就剩最后一根孤零零地挨着边角。

    火柴划燃的瞬间，一股硫磺味混着深圳潮湿的空气钻进鼻子。

    猛吸一口，烟叶烧得嘶嘶响，烟雾呛进肺管子里，咳得我肺叶乱颤。

     妈的，读书人就是这点不好，骂人都带着一股子酸腐气，不够劲。

     要是耗子在，早蹦上那胖子的柜台，从他家祖坟的风水骂到他太爷爷纳小妾的裤裆了。

     烟屁股弹进桥下的车流里，我扭头扎进蛛网般的小巷。

     罗湖这地方不能再待——再待下去，我怕自己真把“港粤斋”那铺子当个大墓给倒了。

     深圳的楼高得吓人，玻璃幕墙晃得人眼晕。

    我像个没头苍蝇似的乱转，从宽阔的马路拐进挤挤挨挨的巷子，头顶是密密麻麻的“握手楼”，晾衣杆横七竖八地架着，湿漉漉的裤衩滴着水，砸在坑洼的地面上。

    空气里混着霉味、猪脚饭的卤香和发廊妹的廉价香水味，闻得人脑仁疼。

     我感觉自己又回到了重庆的十八梯，只不过这里的人说话鸟语一样，走路的速度快得像后面有狗在追。

     不知道走了多久，脚后跟都快磨破了，肚子也开始叫唤。

     我兜里那点钱，得省着花，那是我最后的口粮。

     正当我琢磨着是去买两个馒头还是干脆忍到晚上的时候，我被一个门脸给吸引了。

     那是一家小得不能再小的铺子，夹在一家“波霸奶茶”和一家“港式烧腊”中间，门头是块掉漆的木板，上面写着三个字——“故纸堆”。

     连个招牌灯都没有，要不是门口挂着个“收售旧货”的破布幡，我差点以为这是个废品站。

     鬼使神差地，我走了进去。

     或许是那股子旧书和灰尘混合的味道，让我想起了大学的图书馆，那是我人生中为数不多还算体面的地方。

     店里光线很暗，一排排木架子顶到天花板，上面塞满了各种旧书、旧画、旧瓷器，乱七八糟，像个被抄了家的老学究的书房。

     一个瘦高的中年男人正坐在一张八仙桌后面，戴着副老花镜，借着一盏昏黄的台灯，用一柄小刷子，小心翼翼地清理着一块瓦当上的泥土。

     他动作很慢，很专注，仿佛手里捧着的不是一块破瓦，而是传国玉玺。

     “老板，看东西。

    ”我走过去，声音有点干。

     他闻声抬头，扶了扶眼镜，露出一张布满风霜的脸。

     那张脸，跟甘肃高原上的山峦一样，沟壑纵横，但眼神很静，像一口深井。

     他没像“港粤斋”那胖子一样先给我来个全身扫描，只是平静地点点头：“坐。

    ” 我拉开对面的长条凳坐下，他给我倒了杯茶。

     茶是那种最便宜的茉莉花茶，梗多叶少，但热水一冲，一股熟悉的廉价香气还是让我紧绷的神经松快了些。

     “老板，听你口音，不是本地人？”我抿了口茶，开始套近乎。

     “甘肃来的。

    ”他言简意赅，普通话里带着一股子西北的硬朗，“你么，听着像巴蜀那一带的。

    ” “重庆。

    ”我心里一动，甘肃陇南和四川紧挨着，这特么算半个老乡啊，虽然但是，至