土窑洞里，一股潮湿的土腥气混着油灯的黑烟，死死地往鼻子里钻。

     林浩被“请”进了新一团的团部。

     名为贵客，实则软禁。

     门外，一个叫福子的年轻战士抱着比他还高的老套筒步枪，笔直地站着岗。

    那双困倦的眼睛，时不时往里瞟，带着毫不掩饰的好奇。

     窑洞里空空荡荡。

     一张破木桌，一块硬板床，就是全部。

     墙壁被熏得乌黑，角落的枯草散发着陈年的霉味。

     林浩没坐，他站在洞口，看着外面。

     战士们大多面黄肌瘦，颧骨高耸，身上的军装洗得发白，补丁摞着补丁，颜色深浅不一，像是从不同的死人身上扒下来又缝合在一起。

     他们手里的家伙五花八门。

     汉阳造，老套筒，甚至还有人腰间别着大刀，刀鞘磨得油光发亮。

     每个人的脸上都有一种麻木的坚韧。

     这就是历史书上那支军队。

     书上的文字是冰冷的。

     眼前的血肉与泥土，却是滚烫的。

     一个稍显年长的战士端着粗瓷碗进来，碗里是两个黑乎乎的窝头，硬得能当石头。

     旁边一撮水煮野菜，看不到一星油花。

     战士放下碗，一言不发地退了出去，全程没看林浩一眼，仿佛他是个透明人。

     林浩盯着那碗“饭”，胃里一阵抽搐。

     这东西，怕是掺了树皮和草根。

     他咽了口唾沫，喉咙干得发疼。

     这不是他一个人的困境，这是这个时代的绝境。

     窑洞外，传来一声中气十足的咳嗽。

     李云龙走了进来。

     他换了身相对干净的军装，脸也洗了，但那股子从骨子里透出来的悍气，却半点没少。

     他那双眼在昏暗中闪着野火般的光。

     李云龙大马金刀地在林浩对面坐下，粗大的手掌“啪”地拍在桌上，破碗里的窝头都颠了一下。

     “林先生，你那盐，是好东西！” 李云龙嗓门洪亮，震得土窑洞嗡嗡作响。

     “解了我们新一团的大难！