初夏午后，阳光斜照在湘地小镇边缘的老街上。

     江记修车铺坐落在街角，一间不起眼的铁皮屋，墙皮剥落，顶棚锈迹斑斑。

    门框上挂着半块褪色的木牌，写着“修车”两个字，油漆已经掉得差不多了。

    屋里堆满工具架，扳手、千斤顶、轮胎摞成小山，空气中飘着机油味和金属摩擦后的焦糊气。

     苏逸坐在小马扎上，手里攥着一块破布，慢条斯理地擦着一把旧扳手。

    他三十岁，个子中等，脸盘方正，头发乱糟糟的像是刚睡醒，工装裤上油渍叠着油渍，袖口磨出了毛边。

    他是这镇上最普通的修车匠，手艺稳，收费低，话更少。

     最近生意不好做。

    镇东头开了家连锁汽修店，带电子检测、空调休息区，连狗进去都有水喝。

    相比之下，江记修车铺像个被时代甩下的老零件，咯吱作响，却没人愿意换。

    房租下礼拜就得交，账本上红字划了一道又一道，他还没想好怎么凑。

     他低头看着扳手，镜面似的金属映出一张疲惫的脸。

     就在这时，一辆快递三轮车“突突突”地停在门口，车斗里扔了个灰布包裹，没贴单子，也没人下车。

    司机回头瞥了眼铺子，一拧油门，跑了。

     苏逸皱眉，放下扳手走过去捡起来。

    包裹不大，约莫巴掌宽，用粗麻线手工缝合，针脚歪歪扭扭，不像正规快递。

    四角磨损严重，像是被人从哪个角落翻出来又塞进来的。

     他掂了掂，不重，但有种奇怪的沉手感，仿佛里面装的不是普通物件。

     他回屋坐下，从抽屉里翻出剪刀，沿着缝线小心剪开。

    布一掀，露出一块手掌大小的青铜碎片。

     绿锈斑驳，表面坑洼，边缘参差不齐，像是从什么器物上硬掰下来的。

    可那上面刻着的纹路却不对劲——弯弯曲曲，像云又像蛇，绕成一圈圈古怪图案，中心位置隐约是个鼎形轮廓。

     苏逸伸手去拿。

     指尖刚碰上去，那碎片猛地一烫，像是通了电，热流顺着手指窜上来。

    他本能缩手，眉头一拧，甩了甩发麻的右手。

     再看那碎片，表面竟泛起一层微弱的暗光，持续不过两三秒，随即消失。

     耳边响起一声低沉的声响，像是从地底传来，又像在脑子里炸开——龙吟？ 他愣住。

     “叔叔！你手里冒烟了！” 门口一个七八岁的小孩指着他的手尖叫，转身就跑。

    这一嗓子引来了隔壁修摩托的