时间仿佛在这一刻静止了。

     下一秒，两行浑浊的泪水毫无征兆地从他紧闭的眼角滑落，沿着深刻的皱纹蜿蜒而下，滴落在陈旧的木桌上。

    他没有发出任何声音，只是肩膀开始轻微地、无法抑制地耸动。

     餐馆里安静极了，迭戈和索菲亚面面相觑，不知所措。

    陆少华只是静静地看着，没有说话。

     良久，老人才睁开眼，用袖子胡乱擦去眼泪，声音哽咽，对着陆少华，又像是自言自语：“五十年了…整整五十年…是这个味道，就是这个味道…老家…妈妈做的味道…” 他不再顾忌形象，大口大口地吃着盘中的肉和米饭，每一口都吃得无比珍惜和虔诚，仿佛在进行一场神圣的仪式。

    泪水依旧不停地流，和着饭菜一起咽下。

     一盘肉，一碗饭，很快被吃得干干净净，连酱汁都用米饭擦净了。

    老人放下碗筷，长长地、满足地叹了一口气，仿佛将积压了半个世纪的乡愁都叹了出来。

     “失礼了…老板，让你见笑了。

    ”老人恢复了些许平静，用带着浓重口音的中文说道，语气里充满了感激和歉意。

     “没什么，”陆少华在他对面坐下，递过去一张纸巾，“吃得习惯就好。

    ” “习惯！太习惯了！”老人激动地说，“我是广东台山人，姓陈，陈山。

    十九岁那年，跟着同乡偷渡到美国，后来辗转来了墨西哥…一辈子再没回去过。

    做梦都想这一口地道的家乡味啊…” 他开始絮絮叨叨地讲述自己的故事，如何在中餐馆打工洗盘子，如何攒钱做点小生意，如何娶了本地姑娘，如何经历丧妻之痛，如何在这片陌生的土地上挣扎求生、落地生根…他的故事，是千千万万早期华裔移民的缩影，充满了血汗、孤独和无法排解的乡愁。

     “蒂华纳的中餐馆不少，”老陈叹口气，“但都是为了迎合老外口味改良过的，甜腻腻、黏糊糊…早就不是我们记忆里的那个味儿了。

    没想到…没想到在你这里，在我这把年纪，还能吃到这么正宗的‘妈妈味’…死也值了…” 这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 陆少华安静地听着，没有打断。

    他从老人的话语中，听到了一个庞大而隐秘的海外华人社群的故事，听到了他们隐藏在勤劳沉默外表下的巨大情感需求。

    他意识到，“龙宫”卖的不仅仅是一顿饭，更可能是一种情感的寄托，一个连接故乡的符号。

     “老板，你这手艺…是祖传的？”老陈好奇地问。

     陆少华微微摇头，含糊道：“学过几年。

    ”他不想过多谈论自己的过去。

     老陈是明白人，见陆少华不愿多言，便不再追问，转而由衷地赞叹：“了不起！这火候，这调味，绝对是这个！”他竖起了大拇指，“老板，你这家店，一定能火！我们这帮老家伙，以后有口福了！” 他坚持付了钱，虽然陆少华本想免单。

    离开时，老陈的脚步似乎轻快了许多，背也挺直了些，仿佛一盘家乡菜，给了他无尽的力量和慰藉。

     送走老陈，索菲亚忍不住感叹：“真没想到，一