离开烂尾楼的那天，城西飘起了细雨。

    老头子背着那个鼓囊囊的布包走在前面，布褂下摆扫过积水的水洼，溅起的泥点落在补丁上，倒像是新绣的花纹。

    我背着书包跟在后面，书包里只装了那枚铜钱、半块没吃完的馒头，还有老头子塞给我的《缝衣术详解》——封皮是用苏老头那件军大衣的碎布拼的。

     “到了京城，见着穿青布衫的别说话，”老头子突然回头，雨水顺着他花白的头发往下淌，“尤其是左胸口别着铜扣的，那是‘执律司’的人，当年跟你苏爷爷……不对付。

    ” 我摸着脖子上的铜钱，雨水打在上面，竟烫得像揣了块烙铁。

    方孔里的红绳被泡得发胀，“张、安、苏”三个篆字在雨雾里若隐若现，像是活了过来。

     坐了两天两夜的绿皮火车，窗外的风景从破败的烂尾楼变成了鳞次栉比的高楼。

    老头子全程靠着车窗打盹，布包抱在怀里，像护着什么稀世珍宝。

    有次我半夜醒来，看见他正用指尖摩挲布包上的补丁，嘴里念念有词，那声音轻得像蚊子哼，却让我后颈的汗毛都竖了起来——他在念苏老头火葬时说的安魂语。

     出京城站时，一个穿中山装的老头突然撞了我一下。

    我低头捡被撞掉的书包，看见他袖口闪过个熟悉的符号：三本书叠着，书脊插着针。

    是文渊阁的人！我刚要喊老头子，却见那中山装老头已经钻进人群，消失前还回头看了我一眼，嘴角咧开的弧度，和地下室里刘秀才的纸糊面具一模一样。

     “别追。

    ”老头子按住我的肩膀，布褂上的补丁蹭得我手背发痒，“京城是他们的老巢，也是咱们的地盘。

    ” 他带着我拐进一条胡同，胡同深处有个挂着“修锁配钥匙”木牌的小店，门是两扇掉漆的木门，门环是两个生锈的铜铃铛。

    老头子伸出食指，在左边门环上敲了三下，又在右边门环上敲了五下，节奏竟和他当年教我缝衣服的针法一模一样——横三竖五，是他说的“锁魂针”的起针式。

     “吱呀”一声，木门开了道缝，里面伸出只手，手里攥着个铜制的钥匙坯，钥匙柄上刻着个“灵”字。

     “老锁匠？”里面