雾被震动撕得七零八落。

     每一次震颤，五行山的石屑就往下掉，砸在泥地上发出脆响，混着锁链摩擦的“哗啦”声，像无数根针在扎耳朵。

    唐僧站在原地，手里攥着打开的木盒，浅黄布偶上的黑洞正对着山壁里的身影，布偶边缘开始发黑，像被红珠的光烤焦了。

     山壁里的身影动了。

     他抬起头，毛茸茸的脸在雾里露得更清楚——额头上有道深疤，从左眼眉骨划到下颌，结着黑痂，像是刚愈合不久。

    他的眼睛是暗红的，像烧红的铁，死死盯着唐僧手里的木盒，喉咙里发出低沉的嘶吼，像困兽在磨牙。

     “你是谁？”身影的声音很粗，带着股铁锈味，每一个字都像从牙缝里挤出来，“拿着那盒子来，是要放我，还是要再锁我五百年？” 唐僧的手紧了紧，木盒里的红珠烫得更厉害，贴在掌心，像要钻进皮肤里。

    “我是取经人，陈玄奘。

    ”他说，声音有点抖，“我来……是想知道，这‘安排’到底是什么。

    ” “安排？”身影嗤笑了一声，笑声里满是戾气，震得周围的石屑又掉了些，“你说的是灵山那些混蛋的‘安排’？还是天庭画好的‘取经路’？”他猛地拽了拽锁链，铁链绷得笔直，发出刺耳的摩擦声，“他们把我锁在这，说是因为我闹天宫，其实是因为我不肯当他们的‘情绪罐子’！” “情绪罐子？”唐僧愣住了，他想起长安的人皇丹，想起金山寺的供品，想起双叉岭的血腥味，“什么是情绪罐子？” 身影的眼睛更红了。

    他往前凑了凑，铁链的长度有限，只能让他离唐僧还有三步远。

    “就是像你那随从一样，被吃掉情绪，变成一堆白骨的‘耗材’！”他的声音陡然拔高，带着股绝望的愤怒，“以前也有取经人来，说是要救我，结果呢？他们打开盒子，红珠就会吸我的‘不甘’，吸我的‘愤怒’，然后把我重新锁上，等着下一个‘取经人’来收割！” 唐僧的后背凉了。

    他低头看向木盒里的红珠，红珠的光更亮了，照得布偶上的黑洞像在流泪。

    他突然想起破庙木板上的刻痕——“此非命，乃‘安排’”，想起白骨堆里的浅黄布料，原来那些取经人不是救不了，是根本“不能救”，他们只是灵山收割情绪的工具。

     “那你……”唐僧的声音发颤，“你是‘齐天大圣’？”他看向山壁上的刻字，那些字里的暗红好像在发光，和红珠的光一样。

     身影的头垂了下去。

    他的肩膀在抖，不是害怕，是愤怒。

    “齐天大圣？”他低声重复，声音里满是嘲讽，“那是他们给我起的名字，让我觉得自己能反抗，能打破这破笼子，结果呢？我闹天宫，是他们安排的；我被压在这，也是他们安排的；连你这取经人来，都是他们算好的！”