雪下得紧了。

    朔风关像一头快要冻僵的凶兽，趴伏在昏天黑地里喘着粗气。

    压低的云层黑得发紫，沉甸甸像是要整个塌下来，把下面渺小的城关碾成齑粉。

    狄戎二十万联军的闷雷声被风卷着灌进耳朵，时断时续，像猛兽舔着牙花子在关外逡巡。

    巡哨的兵卒裹着能搜刮来的所有破皮烂袄，缩在垛口后头，呵出的白气刚离嘴就冻成了冰渣子砸在地上。

    脚下的关墙在风里似乎都在打哆嗦。

    这不是打仗的天，这他娘是老天爷要洗牌子的前奏。

     中军大帐今晚破天荒地支开了两面挡风的厚重牛皮，把那能冻掉鼻子的穿堂风好歹隔在了外头。

    七八盆炭火烧得通红，热气蒸腾上来，在冰冷的帐顶上凝成水珠又滴落。

    汗味、煮肉汤的油脂气、劣质烧刀子的冲劲，还有一股子熏烤皮子的焦糊味，混杂在一起，浓得化不开，糊在脸上像粘了层油腻腻的纸。

     几张粗笨的原木长条桌拼凑起来，上面堆着些大碗盛开的炖得软烂的骨头肉——是前几日打死的几匹老瘸驽马，加了仅剩的一点粗盐和干瘪发黄的野葱，算是难得的油水了。

    酒是边军自己用冻坏的果子加上米糠蒸出来的浑浆，辣嗓子眼，劲儿倒是冲。

    十几个关内的将领围着桌子，大多是五大三粗的汉子，脸上的冻疮还没好利索，此时被热气蒸得红亮亮的，带着一种临死前最后顿饱饭的蛮狠劲头，撕扯着肉块，灌着浑浊的酒浆。

     赵宸坐在主位。

    一身玄色锦袍干净得刺眼，格格不入。

    他面前也摆着一碗热气腾腾的肉汤，但他只拿竹签挑着，偶尔拨弄一下漂浮的油花，沾都不沾。

    一盅烧刀子摆着，那浓烈的气味扑鼻，他只是垂眸看着那浑浊的液体。

    炭火的热光在他脸上跳跃，却怎么也化不开他眉宇间那层终年不散的寒霜。

    脸色是一种近乎剔透的苍白，只有嘴唇抿着，透着一线病态的浅粉。

    他身上那股子无形的寒气比平时更盛，逼得他身边那圈坐着的几个偏将，都不敢靠太近，总觉得靠得近点，脖子里的汗都能冻成冰碴。

     他左手握着竹签，右手搭在膝上。

    那只手藏在宽大的袖袍阴影里，指尖微微蜷着。

    唯有他自己能清晰地感觉到，指尖一股细密的寒意正在凝聚。

    不是他主动的，是身体里那股如同失控巨兽的冰寒真气，在刚才众将喧嚣灌顶、情绪激荡之下，再次不听话地躁动起来，顺着细密的经脉丝丝缕缕地试图钻出来，如同毒蛇出洞。

    掌心被掐破的伤口又在隐隐作痛，薄薄一层血痂下是冰针扎刺般的麻痒。

    他不动声色地将那只手往袖子里更深藏了藏。

     一个身形矮胖圆润，穿着副将软皮护心甲、脸上堆着些恰到好处的讨喜和愁苦的老将，端着个粗陶大碗，摇摇晃晃地凑到了赵宸桌旁。

    是陈参。

    炭火把他那张圆脸烤得油亮，鼻头发红，不知是热的还是熏的，或许还有几分刻意装出的醺态。

     “殿…殿下，”他嗓音发黏，带着几分“不胜酒力”的含糊，朝着赵宸的陶碗就碰了过来，“这鬼天，冻煞人也！弟兄们…心里都没底啊……”碗里的浑浊酒浆漾出来些许，一股劣质酒精味混着油腻扑过来，“亏得…殿下体恤，还…还有口热汤肉！弟兄们…心里暖！”他打了个酒嗝，眼睛却飞快地扫过赵宸几乎没有动过的汤碗，又落回赵宸脸上，努力睁大那双有些浑浊的眼睛，试图挤出更多真切来。

     赵宸抬眼，平静地看了他一眼。

    那目光没什么温度，像冰面反射的冷光。

    “陈副将有心了。

    ”他声音平直，指尖的竹签极其轻微地动了一下，拨开了碗边一片肥厚的油脂。

     陈参似乎得了鼓舞，干脆一屁