地抓住司马懿的衣袖，枯柴般的手指爆发出惊人的力量，指甲漆黑皲裂。

    他仰起脸，泪水混着鼻涕流淌，眼中是彻骨的绝望与仇恨。

     “都死了…跑的跑，死的死…他们抢光了…放火烧…我老了…不中用了…砍不动了…他们就笑…把我扔在这…等死…”他猛地咳嗽起来，身体蜷缩，“什么大将军…什么曹公…呸！都是吃人不吐骨头的阎王！他们争他们的天下…凭什么…凭什么就让我们家破人亡？！凭什么啊？！” 最后的质问，嘶哑凄厉，仿佛耗尽了他全部的生命力，随后只剩下无力的、重复的呜咽。

     司马懿始终沉默地听着，脸上看不出丝毫波澜，仿佛一尊冰冷的石像。

    但他深邃的眼眸深处，却似有惊涛骇浪在翻涌。

    他看着老叟抓住自己衣袖的、肮脏枯瘦的手，看着屋外凄冷雨水下那片绝望的废墟，看着空气中无形却无处不在的死亡气息。

     许久，他轻轻地、但坚定地掰开了老叟的手。

    他将身上携带的大部分干粮和那个水囊，轻轻放在老叟触手可及的干草上。

     然后，他站起身，没有再看那老人一眼，转身走向门外。

     司马福跟在他身后，面色悲戚，欲言又止，最终只是重重叹了口气。

     马车驶出废墟，重新回到泥泞的官道上。

    雨势渐小，但天空依旧阴沉得可怕。

    车内的空气凝滞如山。

     司马懿闭着眼，但眼前的景象挥之不去：啃噬尸骨的野狗、空洞望天的老叟、那半块观音土饼、还有那声声泣血的控制… 圣贤书中描绘的仁政王道，在此刻显得如此虚无缥缈，不堪一击。

    个体的生命、尊严、道德，在绝对而无情的暴力碾轧下，脆弱得如同齑粉。

    那老叟的仇恨，无关宏大的忠君爱国，只源于最原始、最朴素的生存渴望被彻底剥夺。

     “生存。

    ” 这两个字，不再是书斋中轻飘飘的概念，而是沾染着血腥、腐臭和绝望的气息，伴随着老叟枯爪般的触感，狠狠地、永久地烙进了他的脑海深处，成为他政治哲学中最为冰冷坚硬的基石。

     他下意识地思及怀中那份父亲交付的、写有邺城故人信息的密函，以及那即将如同鹰隼般扑向温县家中的、来自许都的征辟命令。

    那卷尚未抵达、却已如阴影般笼罩而来的帛书，它所代表的上层权力博弈与可能的功名富贵，此刻与眼前这具象的人间地狱惨景，形成了尖锐到残忍的对照。

    一种冰冷的明悟在他心中升起：这两者看似分属云泥，实则同处于一个天下，被同一种残酷的规则所支配。

    马车继续向北。

     司马懿睁开眼，目光透过晃动的车帘望向远方，比以往任何时候都更加幽深，更加冰冷。

    他仿佛将一部分情感永远留在了那片废墟里，同时，也从中带走了一种更为绝对、更为坚硬的东西。

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