1983年的广州夏天，热得像个巨大的蒸笼。

    白天的暑气还没散尽，夜晚的空气又黏又稠，裹在人身上，闷得喘不过气。

    三元里一带的老巷子里，只有几只不知疲倦的蚊子还在嗡嗡作响，还有陈玄墨自己擂鼓般的心跳。

     他靠在“聚宝斋”古董店后门斑驳的墙壁上，汗珠子顺着鬓角往下淌，痒得很，他却没心思去擦。

    心里头像揣了只兔子，七上八下。

    不是怕黑，也不是怕巷子深处偶尔传来的几声野猫叫唤。

    他怕的是“活不过二十五”这五个字，像刻在骨头上的诅咒，白天黑夜地缠着他。

     算命瞎子说他是“七杀破军格”，天生的短命相。

    今年他刚满二十，离那要命的二十五，只剩下五年倒计时。

    每次想到这儿，后脖颈子就一阵发凉。

     “死胖子，磨蹭什么呢！”陈玄墨烦躁地踢了脚墙根的石子，对着空荡荡的巷口低声咒骂。

    这趟活儿是老板临时交代的，让他和胖子王富贵半夜接一批“水货”。

    深更半夜，鬼鬼祟祟，准不是什么正经来路。

    要不是看在工钱的份上，加上老板赵金福那张阴沉沉的脸让人不敢拒绝，他才不想沾这晦气。

     正嘀咕着，巷口传来一阵低沉的引擎轰鸣，声音在寂静的夜里格外刺耳。

    两束昏黄的车灯像怪兽的眼睛，晃晃悠悠地拐了进来。

    一辆破旧的货车，车身沾满泥点，停在古董店后门。

    车门“哐当”一声打开，跳下来两个壮实的搬运工，领头的是个熟面孔，大家都叫他老李。

     “墨仔，货到了。

    ”老李声音沙哑，带着一股浓重的汗味和烟味。

    他指挥着另一个工人，费力地从车厢里抬下一个沉重的木箱。

     箱子不大，半人高，看着像是老榆木的，黑黢黢，透着股陈年的旧气。

    但这旧气里，还夹杂着一股别的味儿。

    陈玄墨皱了皱鼻子，一股难以形容的腥臭，像是死鱼烂虾在阴沟里沤了十天半个月，又混着一股铁锈似的甜腻，直冲脑门。

    这味道让他胃里一阵翻腾。

     “李叔，这啥玩意儿？味儿这么冲？”陈玄墨捂着鼻子，凑近了两步。

    借着后门门檐下那盏昏黄灯泡的光，他看清了——木箱的接缝处，正缓慢地往外渗出粘稠的黑水！那水不像雨水，更浓，更污浊，一滴一滴砸在青石板上，留下一个个深色的印子。

     老李没立刻回答，他弯下腰，和同伴一起把箱子往门里挪。

    就在箱子落地发出一声闷响的瞬间，异变陡生！ 刚才还沉默寡言的老李，身体猛地一僵，像是被无形的电流击中。

    他直起腰，浑浊的眼珠子瞬间失去了焦距，直勾勾地盯着虚空，喉咙里发出“嗬嗬”的怪响，像是破风箱在抽气。

     “老李？你咋了？”另一个工人吓了一跳，伸手想去拉他。

     老李猛地甩开同伴的手，力气大得