有的门窗都敞开着，船舱里没有阴森的怨气，只供着一碗洁白的粗盐、一双崭新的草鞋和一顶朴素的破斗笠。

     “这是……”我的喉咙有些发干，声音沙哑。

     老艄公用粗糙的手背抹了把浑浊的老泪，咧开缺了牙的嘴，笑道：“先生，咱们商量好了，以后再也不烧船送鬼了，那是在赶他们走。

    咱们要造船接人，这叫‘归魂舟’。

    往后每年的清明，咱们都划着它在河上走一圈，让后生小辈们都看看，都记着，这盐道上走的每一条命，都不是一个冷冰冰的数字。

    ” 临行的那一天，天公不作美，下起了淅淅沥沥的细雨。

     王掌柜带着几乎全镇的百姓，黑压压地站在河岸边，没有人喧哗，只有雨水敲打在油纸伞上的沙沙声。

     我背上简单的包袱，正要踏上那艘归魂舟，身后传来阿福气喘吁吁的喊声。

     “先生！先生，等等！”他怀里抱着一个半旧的陶罐，一路跑到我面前，“这是最后一炉‘记苦丹’了，还有……还有这个，是大家伙儿给您凑的盘缠。

    ” 他递过来一个沉甸甸的布袋，我打开一看，里面没有一张整银，尽是些零散的铜板、碎银，甚至还有几块被钳下来的金牙，带着岁月的痕迹。

     我心中一酸，正要推辞，人群里一位最年长的奶奶颤巍巍地走上前来，将一方小小的蓝布包塞进我手里。

     “孩子，拿着吧。

    ”她的声音像风中的残烛，“我家那口子，就是死在盐道上的，连张相片都没留下。

    这是我……我前些年给他绣的，他说过，就爱穿我做的这件蓝布褂子。

    ” 我打开布包，里面是一幅小小的绣像。

     针脚歪歪斜斜，颜色也有些黯淡，却能清晰地看出一个挑着盐担的汉子，憨厚地笑着。

     那笑容，仿佛能穿透生死，穿透阴雨。

     我再也说不出拒绝的话，只能将那份沉甸甸的信任与嘱托，小心翼翼地收入怀中。

     船行十里，我回望岸边，人群早已模糊，唯有那块青石碑在雨幕中静静矗立，像一个沉默的卫士。

     我取出龙纹玉佩，毫不犹豫地咬破指尖，在那冰冷的碑面最上方，用自己的鲜血，写下力透石背的三个大字——海河清。

     血字落成的