皮埃尔的脸在闪光灯下青白交错，他霍地弯腰，一把捡起那枚弹头，指腹摩挲，忽然瞳孔骤缩——弹头底部，竟刻着一行极细的洋码子：Made inFrance，Saintétienne，1918。

     那是法国军火厂的标记，更是他暗中输送给军阀的“医疗援助”铁证。

     “这弹头……不对！”他失声低吼，声音被淹没在浪潮般的欢呼里。

    他猛地抬头，正对上林怀远淡漠的目光——那目光仿佛在说：院长，你输了，输的不只是医术，还有人心。

     林怀远收针，四枚长针在他指间排成扇形，针尖竟无一滴血迹，只余青气缭绕。

    他朝人群拱手，声音不高，却字字清晰：“太乙灸法，以气化形，以神驭针。

    今日之技，不过祖上余绪，却能活人于顷刻。

    诸位父老——”他抬手，指向那条仍沾药膜却已能屈伸的腿，“这便是中医之火，燃而不灭，传而不绝！” “好——！”人群爆发出雷鸣般喝彩，记者笔走龙蛇，相机胶片“咔嚓”连成一片。

    有人带头鼓掌，掌声如潮，沿着秦淮河畔一路滚向远方，惊起寒鸦数点。

     皮埃尔后退半步，指节因攥紧弹头而泛白。

    他忽然意识到，自己精心布置的棋局，在这一刻被彻底掀翻——不是被手术刀，不是被数据，而是被一根针、一缕烟、一团看不见的气。

     他张了张口，却发不出声音，仿佛喉咙也被那无形的银针刺中，所有傲慢与偏见，都僵成一块咽不下去的铁。

     林怀远转身，扶起王排长，背对人群，面向朝阳。

    阳光穿过针尖，在他肩头碎成万点金星，像一场迟来的雪，又像一场提前的春。

     远处，教堂钟声忽然响起，沉重而悠长，像为旧时代送葬，又像为新时代揭幕。

     而林怀远的脚步，没有停顿。

    他知道，真正的战场，才刚刚开始。

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