’——因为石头上的苔，本来就不会长在规规矩矩的地方！你连‘错’和‘意趣’都分不清，还谈什么‘手工感’？” 江寻盯着被墨渍弄脏的画稿，心里忽然窜起一股火——他熬了三个通宵，拆解了上百幅古画，调整了无数组参数，可在沈墨心眼里，还不如师父一笔“分神画歪”的苔点。

    “意趣？”他冷笑一声，指着屏幕上的古画数据库，“我这里有上千组苔点数据，哪一笔‘意趣’不是符合古画的审美规律？你所谓的‘意趣’，不过是手工画者的‘经验误差’，是技术没达到精准的借口！” 这句话像根针，瞬间扎破了沈墨心最后的耐心。

    她猛地抓起案上的小样，锦盒“啪”地掉在地上，里面的残片散了一地。

    “经验误差？”她的声音发颤，手里的小样被捏得皱起来，“我师父画了四十年画，手上的茧比你键盘上的键帽还厚！他的‘意趣’，是四十年里看的山、见的水、掉的眼泪堆出来的，不是你嘴里的‘误差’！你用数据否定他的一辈子，凭什么？” 暴雨越下越大，玻璃上的雨痕像眼泪。

    沈墨心蹲下身，慢慢捡起地上的残片，指尖因为用力而发抖。

    她把残片小心翼翼地放回锦盒，再抬头时，眼底已经没了之前的失望，只剩冰冷的坚定：“江寻，我们没什么好谈的了。

    你永远不会明白，手工画的魂，不是数据能堆出来的；就像我永远不会认可，把师父的‘意趣’当成‘误差’的技术。

    ” 她转身走向门口，脚步踩过散落的稿纸，发出轻微的“沙沙”声。

    走到门口时，她停了顿，没回头：“停火协议算作废吧。

    这《海上仙山图》，你想怎么用AI画，就怎么画，我不掺合了。

    ” 门被重重带上，把暴雨声和江寻的呼吸声隔在两个世界。

    江寻站在案前，看着被墨渍弄脏的AI画稿，看着屏幕上还在跳动的苔点参数，忽然觉得浑身无力。

    他伸手碰了碰那片墨渍，墨已经半干，指尖蹭过，留下一道黑痕——那道痕，像沈墨心刚才发红的眼眶，像师父那笔歪苔点，像他永远抓不住的“意趣”。

     工作室里只剩下暴雨的声响，还有屏幕上冰冷的数据。

    江寻慢慢关掉电脑，黑暗瞬间笼罩下来。

    他摸着案上那片被墨渍弄脏的苔点，忽然明白，他和沈墨心的战争，从来不是技术和手工的战争，是他执着于“精准”，而她守护着“人心”——这两者之间的鸿沟，不是参数能填平的。

     雨还在下，砸在玻璃上，像在为这段破碎的合作，敲着悲伤的节拍。

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