水珠从刷子上甩出去，落在皮鞋男的鞋面，洇开一圈深色。

    那人低头看了看，又抬头盯着李慕白，眼神像在看一件不对劲的物件。

     “金边，”他重复了一遍，“你画它，是为了让人记住？” 李慕白把刷子往地上一磕，竹筐“哐”地一响。

    “我画它，是因为笔滑了。

    ”他拍了拍手，“您要是对画画感兴趣，镇上文化馆下周有老年书法班，免费的。

    ” 皮鞋男没动，像是还想问什么。

    李慕白却已经弯腰拎起湿漉漉的竹筐，往屋里走，顺手把门拉上半截，留一条缝，刚好够把人挡在外头。

     门缝外，皮鞋转了个方向，往村后坡去了。

     李慕白没再看，转身把那张卷边的海报从胳膊底下抽出来，塞进灶膛。

    火苗刚舔到纸角，他又抽了出来，吹灭火星，折成四折，塞进炕席底下。

    然后他蹲在灶前，盯着灶灰里那点残红，慢慢熄了。

     王婶的话浮上来：“德海叔早上还在说，你这瓜怕是用了膨大剂。

    ” 现在又来了个问金边的外人。

     他掏出兜里的玉佩，凉的。

    摸了两下，放回去。

    不是靠它的时候，是靠脑子的时候。

     半夜，他醒了。

     不是被吵醒的，是自己睁的眼。

    屋里黑，窗外也黑，但心里那根弦绷着，像有人在他脑门上贴了张纸条：今天有人盯着你。

     他没开灯，摸黑穿上鞋，抄起门后那根晾衣竿，轻手轻脚出了门。

     菜地在屋后，离院墙不过十步。

    月光薄，照得田垄像一条条灰带子。

    他蹲在田边，手指插进土里，捻了捻。

    土是松的，但靠东南角那片，表层有压痕——不是踩出来的，是有人蹲过，膝盖压过。

     他顺着痕迹往回看，脚印一路延伸，消失在通向李德海家的那条小径上。

     他没追，蹲下身，一寸寸摸过去。

    指尖碰到个硬东西。

     拔出来一看，一枚铁钉，带泥，锈得发黑，但钉头磨过，尖得扎手。

     他盯着它看了三秒，揣进裤兜，起身时顺手扯了根藤蔓缠在钉子上，打了个死结。

     回屋后，他翻出笔记本，在空白页写上三个字：“防损预案”。

     底下画了三条线： 目击→记录→公开 写完，他合上本子，又翻开，翻到上一页——那里还画着青菜、辣椒、小番茄，最后一个圈得最重。

     他盯着那页看了会儿，突然笑了一声。

     “种地不容易，守地更难。

    ”他对着炕角的玉佩说，“从今往后，咱俩得分工了。

    你管长，我管防。

    ” 第二天一早，他揣着卖瓜剩下的钱，骑上那辆除了铃不响哪都响的自行车，直奔镇上旧货摊。

     摊主是个秃顶老头，戴着老花镜，正用镊子摆弄一台破相机。

     “老板，这玩意儿还能拍照？”李慕白指着那台胶卷相机。

     “能啊，”老头头也不抬，“上胶卷，按快门，咔嚓，出片。

    就是得手动上弦。

    ” “能定时拍吗？” “定时？”老头抬头，“你当这是监控探头？不过……”他翻出相机侧面一个