御书房的门，被无声地合上。

     袁彬带来的那股发自边关的、带着风沙味的寒气，似乎也被一同关在了殿外。

     但朱祁钰知道，真正的寒意，才刚刚开始。

     他没有回到那张象征着至高权力的龙椅上。

     他独自一人，缓步走到墙边，站在那副巨大的《大明舆图》前。

     他的目光，从自己刚刚用朱砂笔画下的那道，从天津卫一直延伸到广州府的漫长海岸线上，缓缓移开。

     那条线，曾寄托着他关于舰队、关于海洋、关于一个日不落帝国的万丈雄心。

     可现在，他的目光，却不得不重新回到地图的北方。

     回到那片他刚刚用一场辉煌胜利所“征服”的草原。

     窗外，京师劫后余生的第一场冬雪，正簌簌而下。

     细碎的雪花，无声地落在殿宇的琉璃瓦上，落在枯败的枝头。

     整个紫禁城，乃至整个世界，都仿佛在这场初雪中陷入了沉寂。

     殿内的烛火，在偶尔灌入的微风中轻轻摇曳，将朱祁钰孤单的身影，长长地投射在那副辽阔的疆域图上。

     也先。

     朱祁钰的嘴里，无声地咀嚼着这个名字。

     他输了。

     输得那般彻底，那般狼狈。

     自己用一场近乎神迹的炮轰，将他的胆气连同他的帅帐一同轰得粉碎。

     可他偏偏就用这样一种方式，从一片废墟之中，递出了另一把刀。

     一把比他那数十万瓦剌铁骑更锋利，更致命的刀。

     这不是阴谋。

     朱祁钰比任何人都清楚，这是阳谋。

     是裹挟着“人心”与“大义”，堂堂正正碾压过来的阳谋。

     接回朱祁镇？ 他这个景泰皇帝算什么？ 一个趁着兄长蒙难、窃取了皇位的卑劣小人？一个临时的、随时可以被替换的代用品？ 届时，都不用也先动手，朝堂上那些心怀故主的旧臣，天下那些读了一辈子圣贤书的腐儒，就能用唾沫把自己活活淹死。

     不接？ 那更是自寻死路。

     抛弃为国亲征（尽管是愚蠢的）、不幸被俘的兄长，此为不悌。

     无视君臣之义，此为不忠。

     眼看兄长身陷囹圄却不施以援手，此为不仁。

     不忠、不悌、不仁。

     任何一顶帽子扣下来，都足以让他这个刚刚通过“天命在握”光环建立起来的神圣形象，瞬间崩塌，沦为万夫所指的国贼。

     好一个也先。

     好一招釜底抽薪。

     战争，果然不只是莽夫的游戏。

     朱祁钰的目光，落在地图上那代表着京师的小小方块上，眼神变得幽深。

     他想起了前世历史书上，对这段“两龙治世”的记载。

     猜忌、内耗、党争、以及最终那场血腥的“夺门之变”。

     他亲手扶起来的于谦，被杀。

     他亲手开启的新政，被废。

     他自己，则在屈辱与不甘中，“病逝”。

     历史的惯性，是如此的强大而可怕。

     它就像一条奔腾不息的大河，即便你在这里筑起一道堤坝，它也会在下游的某个拐角，以更凶猛的姿态，冲回原来的河道。

     接，还是不接？