店铺里的安静是粘稠的，像凝固的油脂，将每一粒悬浮在光柱中的尘埃都包裹起来。

    文森走到门边，关上店门，只留下一道仅供观察的窄缝，然后将其中一扇门的门闩重重插好。

     这里弥漫着灰尘与旧货的味道，混合着二手军品上残留的汗渍与硝烟气息。

     这几个街区，住着不少被政府拖欠退休金的退役老兵，他们会把旧装备拿到这里寄卖，换几个钱喝酒。

    陈德发做的就是这种生意，安德森曾神秘地告诉他，店里的地下室，锁着某些老兵抵押的“硬货”。

     枪，子弹，甚至炸药。

     陈德发一直想找机会出手大赚一笔。

    现在看来，他恐怕没有这个机会了。

     文森走到收银台后，开始整理账目。

    下午五点到凌晨三点，十个小时，换来一个月一千二百信用点的微薄薪水。

     小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 这点钱，在洛杉矶，只够他像老鼠一样活着。

     他需要钱，所以他不能走。

    只要店还开着，只要还有发薪水的可能，他就得待在这里。

     他将地上的衣服一件件捡起，重新挂好，又把被踹歪的货架扶正。

    做完这一切，他坐回收银台后的高脚凳上。

    窗外的街区，罪恶正在霓虹灯下彻底苏醒。

     他想起了那个诡异的“游戏”。

     那冰冷的枪口，那灼热的疼痛，那死亡的窒息感……一切都那么真实。

    真实到让他分不清虚拟与现实的界限。

     那个游戏，与他现在所处的环境，似乎有一种诡异的重叠。

     都是在混乱的边缘，挣扎求生。

     就在这时，一个声音打断了他的思绪。

     “有人吗？” 卷帘门的缝隙外，一个沙哑的男声响起，带着浓重的酒气。

     文森站起身，无声地走到门边。

    门外站着一个高大的男人，穿着一件褪色的陆战队夹克，满脸胡茬，眼神浑浊，但身形依旧透着一股军人的悍气。

     “买东西？”文森隔着门缝问，声音压得很低。

     “你们这儿……还有‘阿司匹林’卖吗？”男人说话时，眼睛却越过文森的肩膀，瞟向店内挂着的一件战术背心。

     阿司匹林。

    黑话，指的是子弹。

     文森的心沉了一下。

     “没有。

    ”他的回答干脆利落。

     “那有没有……能让人睡得安稳点的东西？”男人不死心，换了个说法，眼神里的焦躁更浓了。

     “药店在街对面。

    ”文森的手已经搭在了卷帘门的拉环上。

     “小子，别他妈装蒜。

    ”男人向前一步，几乎贴在门缝上，腐烂的酒精气味喷在文森脸上。

    “陈德发那老滑头不在，我找你也是一样。

    我那批货，你给我个价。

    ” “我不知道你在说什么。

    ” “别他妈跟我来这套！”男人被激怒了，一脚踹在卷帘门上，发出“哐”一声巨响。

    “那批柯尔特M1911，还有那两箱九毫米弹，是老子押在这里的！陈德发答应我，一个星期帮我出手！现在已经一周了，我来拿钱！” 柯尔特M1911。

     当这个词钻入耳朵的瞬间，文森的瞳孔猛地一缩。

     他的脑海里，瞬间闪过“暗区”那个地下密室中的画面——那只古旧的胡桃木盒子，打开后，静静躺在红色绒布上的黝黑枪身。

    他指尖触碰到枪柄菱形格纹时的冰冷触感，以及……护木片上那一道几乎无法察觉的微小划痕。

     现实与虚幻的边界，在这一刻，发出不堪重负的碎裂声。

     “陈老板不在，我们两个也可谈。

    ”见文森沉默，男人的语气软化了一些，透出一丝desperation。

     “我没钥匙。

    ”文森开口，声音听不出任何波澜。

     “什么？” “地下室仓库的钥匙，只有老板有。

    ”文森的语气平淡无波，像是在陈述一个与己无关的事实。

    “我只是个看店的。

    ” 男人死死地盯着他，浑浊的眼睛里闪着怀疑的光，似乎想从他脸上看出破绽。

     几秒钟后，他向后退了一步，那股悍气被无力感所取代。

    “妈的。

    我明天再来找他，如果见不到，他知道后果的。

    ” 他低声咒骂了一句，转身摇摇晃晃地消失在