陈德发报出了一串数字。

     三六，二四，三六。

     电话那头只剩下忙音，像一个被仓促掐断的廉价笑话。

    文森放下话筒，一种深切的荒谬感浸透了全身。

    一个烂赌鬼的保险柜密码，竟是如此低俗而毫无想象力的烂梗。

    这串数字本身，就是对陈德发这个人的最终注解。

     他不再浪费时间，转身走向店铺前门。

    他没有开灯，只是借着窗外霓虹灯投射进来的、肮脏而迷离的光影移动。

    他将卷帘门彻底拉下，金属摩擦的噪音在寂静中宣告着与外界的隔绝，最后，他将沉重的门闩牢牢插好。

     整个店铺瞬间陷入一种令人窒息的昏暗与安静。

     文森穿过货架的阴影，走向店铺后方的仓库。

    角落里那扇通往地下室的门，以及门上那把巨大的铜锁，在昏暗中泛着冰冷的光。

    他从货架上找到一根半米长的撬棍，毫不犹豫地将扁平的一端楔入锁扣与门框的缝隙。

     他将全身的重量都压了上去。

     “嘎——吱——” 金属因不堪重负而扭曲变形的声音，在寂静中尖锐得仿佛要刺穿耳膜。

    下一秒，“哐当”一声，铜锁坠落在地。

     他推开门，一股混合着浓重霉味、机油味与尘土味的冷空气扑面而来，那气息仿佛是凝固了数十年的地下时光，充满了腐朽的味道。

    文森没有丝毫停顿，踏入了那片黑暗。

     地下室比他想象的还要混乱。

    墙角随意堆放着几只干裂的旧轮胎，旁边立着一个几乎一人高的铁皮柜，柜门上布满了大片锈斑，仿佛一张张丑陋的脸。

    文森的视线快速扫过这些废品，最终定格在铁皮柜之后。

     那里，一个黑色的、方方正正的铁块，静静地蛰伏在阴影里。

     一台老式的迪堡保险柜，看它的磨损程度，年纪可能比这家店还要大。

     他走到保险柜前，蹲下身，指尖触碰到冰冷的金属拨盘。

    他能清晰地感受到内部机械结构传来的细微阻力，每一次转动都带着历史的沉重。

     “咔。

    ” 三六。

     “咔。

    ” 二四。

     “咔哒。

    ” 三六。

     随着最后一声清脆的机括咬合声，沉重的锁定装置彻底松开。

    文森抓住把手，用力一拉。

    厚重的柜门发出一声沉闷的呻吟，缓缓向外打开。

     柜内，六个用油布包裹得严严实实的条状物整齐地摆放着。

    旁边是两个小号的军绿色金属弹药箱。

    而在柜子更深处，还有几个用厚帆布包裹的方块，从那规则的形状判断，极有可能是军用塑性炸药。

     文森的动作停顿了一瞬。

    他的目光在那些帆布包上停留了不到一秒，便彻底移开。

     他只伸出手，拿起了那六个油布包和两箱子弹。

     至于那些能把整条街都送上天的东西，他连碰都没有碰一下。

     他不是陈德发，没有那种被贪婪驱使、敢于拥抱毁灭的赌徒心态。

    他只做交易范围内的事，只拿自己该拿的那份。

    界限，必须分明。

     他从旁边的货架上拽下一个最结实的黑色运动行李包，将六支手枪和两箱子弹小心翼翼地放了进去。

    包瞬间沉了下去。

    弹药箱虽然是小号的，但每箱五百发的子弹加在一起，依然是一个惊人的重量。

    这分量远超他的预估，以他长期营养不良的身体，手臂的肌肉立刻发出了抗议的颤抖。

     文森咬牙拉上拉链，深吸一口气，将整个背包甩到自己背上。

    沉重的压力让他踉跄了一下，才终于站稳。

    他没有回头，随手将那扇木门重新关上，仿佛将一个潘多拉的魔盒永远封存在了地下。

     陈德发给的地址，在117街区的边缘，市区与郊区的交界处，一家早已废弃的二手车零件回收店。

     夜色下的洛杉矶，是一头在黑暗中无声呼吸的巨兽。

    文森穿行在后巷深不见底的阴影里，像一个幽灵，避开了所有亮着灯光的大街。

    行李包随着他的步伐，一下下撞击着他的背部和腰，每一次撞击，都是一次沉重的提醒。

    这里面装的不是商品，是足以轻易夺走数条人命的麻烦，也是他踏入深渊的门票。

     十几分钟