父亲那本意外掉落的小册子，像一块冰冷的烙铁，烫得我心口发疼。

    那些稚嫩又沉重的文字，把“林家宿命”这四个字，狠狠凿进了我脑子里。

     “基石不稳”、“它们躁动”、“不能走”…… 我靠在冰冷的书架上，慢慢滑坐到地上，手里紧紧攥着那本薄薄的笔记。

    灰尘在台灯的光柱里缓缓飘落，像一场永不停歇的、无声的雪。

     所以，我不是继承了一间书店，是继承了一个火山口？父母也不是简单的意外，而是被这火山口吞噬的祭品？ 真他妈……操蛋。

     我不知道在地上坐了多久，直到腿麻得失去知觉，才撑着书架勉强站起来。

    把父亲的笔记小心翼翼地和“客录”放在一起，这都是不能丢的“家族档案”。

     得干活。

    像修复那些脆弱的古籍一样，耐心，细致，从碎片里找出真相。

    烦躁和恐惧屁用没有。

     我甩了甩头，试图把那些沉重的思绪暂时抛开，目光重新落回那浩如烟海的“客录”上。

    既然早期的记录可能藏着关于“镇物”和“基石”的线索，那就从最老的开始翻。

     我走到书店最深处，那里放着几排材质明显不同的书架，不是木头，而是某种冰冷的、类似黑石的材质，上面摆放的册子也更为古老，有竹简，有兽皮，甚至还有刻着符文的龟甲。

     这画风，一下子从民国跃迁到了上古。

     我随手拿起一卷用皮绳系着的竹简，沉甸甸的，带着一股土腥气和岁月的厚重感。

    解开绳子，缓缓展开。

    上面的字是小篆，幸亏哥们儿吃古籍修复这碗饭，连蒙带猜还能看懂个七七八八。

     开头的记录还算正常，都是些“某时某地，某人遇某怪”的套路。

     直到我翻到一枚颜色暗沉、仿佛浸过血的单独竹简。

    上面的字迹狂放潦草，带着一股不容置疑的霸气，记录的内容更是让我瞳孔地震： “秦末，沛县刘季，