工作室的百叶窗半掩着，窗外传来隐约的车流声，还有远处工地打桩机的闷响，这是城市永恒的背景音，林溪听了五年，早该习惯了。

     可今天，那声音里像是掺了别的东西。

     不是真的声响，更像是某种震动，贴着颅骨内侧嗡嗡作响。

    自从三天前碰了那个黄铜罗盘，这“低语”就没停过。

     林溪捏紧了手里的修复针，针尖细得像根头发丝。

    她蘸了点调好的矿物颜料，颜料是按古籍记载配的，青灰色，和茶盏的釉色几乎融为一体。

    指尖稳住，针尖慢慢凑近裂痕边缘——还差一毫米。

     “砰！” 脑子里像是炸开了个闷雷。

     视野猛地天旋地转，工作室的暖光瞬间被抽走，眼前涌进一片惨绿的幽暗。

    冰冷的海水带着铁锈和咸腥味儿，疯狂往嘴里灌，喉咙被呛得生疼，窒息感像只手死死攥住了肺。

    耳边全是金属撕裂的尖啸，“咯吱——咯吱——”，像是船板被巨力掰断，震得耳膜发颤。

     哭喊声响成一片，有男人的嘶吼，女人的啜泣，还有孩子尖利的哭叫。

    其中一个女人的声音特别响，凄厉得变了调，穿透所有噪音扎进脑子里：“孩子……罗盘……拿好……活下去！” “呃！” 林溪猛地向后踉跄，后背狠狠撞在工作台上。

    工具盒“哗啦”一声翻倒，镊子、刮刀、不同型号的砂纸撒了一地，发出刺耳的碰撞声。

    手里的修复针早飞了，不知道落在哪儿。

     她扶着工作台喘气，冷汗顺着额角往下淌，浸湿了鬓角的碎发。

    心脏在胸腔里擂鼓，“咚咚咚”地撞着肋骨，像是要跳出来。

     幻觉退得和来时一样快。

     眼前还是熟悉的“拾遗斋”，暖黄的灯光，空气中飘着木料、鱼鳔胶和旧物件特有的沉静气味。

    那件青瓷莲瓣碗好好地躺在软垫上，釉面在光线下泛着柔和的光。

     只是……裂痕旁边多了道新的划痕。

     细细的一道，白亮刺眼。

    是刚才失控时，指尖带倒的镊子尖划的。

    那道划痕像道疤，刻在千年的瓷釉上，也像根针，扎进林溪眼里。

     她伸出手，指尖控制不住地发抖。

    不是气的，是怕。

     她最引以为傲的就是稳。

    修复这行，拼的就是手上的准头和心里的静气。

    可现在，那该死的“低语”像把凿子，正一点点凿开她的控制力。

     “不……”她低声喃语，声音干得像砂纸磨过木头。

    指尖轻轻拂过那道新划痕，冰凉的瓷面传不来半分安稳。

    她修了那么多旧物，补过战争留下的弹孔，粘过失火后焦黑的碎片，可从没像现在这样，觉得自己像件被摔碎的瓷器，连拼凑都做不到。

     工作室的电话突然响了，尖锐的铃声在安静里炸开，像“低语”有了实体。

    林溪吓得一哆嗦，差点跳起来。

    她定了定神，深吸三口气，才伸手拿起听筒。

     “喂？拾遗斋。

    ”声音里的疲惫藏不住，像蒙了层灰。

     “小林啊，是我。

    ”电话那头的男声温润清朗，带着点关切，“新京大学历史系的周教授。

    那件莲瓣碗，还顺利吧？没给你添什么麻烦？”