档案馆冷库的寒气像无数根细针，顺着衣领往骨头缝里钻。

    林溪缩在金属架后，牙齿不受控制地打颤，不是因为冷——至少不全是。

    脑海里那行“深渊注视你”的血红警告还在烧，混着耳畔潮汐般的低语，让她连呼吸都带着颤音。

     刚才强行聚焦感知，想从档案馆数据库里扒点“星尘号”的消息，结果像捅了马蜂窝。

    那瞬间的精神冲击，跟冰锥扎进太阳穴似的，疼得她差点一头栽在冰冷的地板上。

    现在手里攥着的，只有一张模糊的消防记录截图——沉没当晚，旧港灯塔收到过“星尘号”的SOS摩斯电码。

    官方报告说全船遇难，这电码就像根尖刺，把那层光鲜的谎言戳了个窟窿。

     外面保安的脚步声渐渐远了。

    林溪又屏气等了三分钟，直到确认走廊里只剩通讯器的电流杂音，才扶着金属架站起来。

    腿麻得像灌了铅，大口喘气时，喉咙里全是冷库特有的铁锈味。

     左臂又开始发麻，跟套了层湿棉袄似的沉，这是频繁动用感知力的老毛病。

    她揉了揉太阳穴，视野边缘闪过几道瓷器裂纹似的虚影，快得像错觉。

     得赶紧走。

     她裹紧单薄的外套，猫着腰溜出冷库，穿过像迷宫似的档案库。

    指尖划过落满灰尘的档案盒，最后从员工通道那扇掉漆的侧门钻出去，撞进旧港黄昏的湿冷空气里。

     雨停了，天却阴得厉害，云低得像要压到屋顶上。

    空气里一股子海腥、铁锈和雨水泡烂垃圾的混合味，浓得化不开。

    陆沉给的地址在旧港更边缘的地方，靠近一片半废弃的小渔港。

    以前这里该是渔船卸货、补渔网的热闹地，现在只剩几间歪歪扭扭的木板房和锈成废铁的龙门吊，像被时代随手丢在角落的破烂。

     林溪凭着记忆在棚户区的巷子里绕。

    污水在坑洼里积着，映着昏黄路灯的光，晃得人眼晕。

    她的神经一直绷着，感知力像打开的雷达，被动接收着周围的情绪碎片：疲惫、麻木，还有点藏不住的警惕。

    路边门缝和窗后总闪过几道浑浊的目光，扫过她就赶紧缩回去，跟怕被什么沾上似的。

     总算看到那间破铺子了。

    褪色的木招牌斜挂着，“老李渔具”四个字的油漆掉得快认不出，门板斑驳得露出里面朽掉的木头。

    一把锈得看不出原色的铜锁挂在门鼻上，门却虚掩着，像故意留了道缝。

    门口堆着几团烂渔网，腥臭味直冲鼻子，几只苍蝇在上面嗡嗡转。

     林溪深吸一口气，压下胃里的翻腾和手臂的麻意，轻轻推开门。

     “吱呀——” 门轴的响声在寂静里格外刺耳。

    一股更冲的味扑面而来：陈年鱼腥、桐油、铁锈，还有点像深海淤泥的咸湿霉味，混在一起钻进鼻腔。

    店里暗得很，就一盏蒙着厚油垢的白炽灯吊在头顶，光黄得发黏。

    墙上、房梁上挂满了生锈的鱼钩、绞轮、破船桨，还有几副覆着藤壶和钙化物的旧船锚，黑沉沉的，像怪兽褪下的骨头架子。

    空气里飘着细小的灰尘，在灯光里慢悠悠地转。

     一个佝偻的身影背对着门，坐在张油腻的木凳上，正用砂纸磨一块灰白色的硬物。

    门响的时候，他手上的动作顿了顿，没回头。

     “老板？”林溪的声音在店里显得有点突兀。

     老人慢慢转过身。

    脸皱得像被海风揉了几十年的老皮革，沟壑里积着洗不