三月里，高铭远背着书箧踏上船头时，淀山湖的春水正漫过石阶。

    母亲往他包袱里塞着炒米糕，眼泪掉在油纸包上洇出深色的圆点：“国子监里都是富家子弟，莫要与人争执。

    ”高敬之站在码头上，青布长衫被江风掀起边角，手里那把祖传的折扇转得飞快，却始终没说一句话。

     船行至苏州府时，恰逢府学放榜。

    高铭远本是路过，却被街头喧闹吸引，挤进去一看，红纸上“高铭远”三个字赫然在列，竟中了头名秀才。

    周围考生纷纷投来艳羡目光，有个胖书生拍着他的肩：“兄台好文采！方才见你在榜前驻足，还当是来寻亲友的。

    ” 他这才想起，去年秋闱时父亲强拉着他去凑数，彼时他正埋头研读《资治通鉴》，连考卷上的题目都记不清。

    此刻握着那张烫金的捷报，指尖竟有些发凉——原来那些在油灯下熬过的漫漫长夜，那些被笔尖划破的指尖，真的能开出花来。

     船到南京时，秦淮河畔的柳丝已抽出新绿。

    国子监的门房见他背着旧书箧，脚上布鞋沾着泥点，起初不肯放行，直到他掏出苏州府学的文书，那人才撇着嘴往里头指：“东斋第三间，新来的都在那儿。

    ” 斋舍里已有四个学子，见他进来都抬了抬头。

    靠窗的锦袍少年正用银簪挑着灯花，见他行囊简朴，嘴角撇出抹轻慢：“这位兄台从何处来？”高铭远刚要答话，却见对方袖口露出块玉佩，雕着只貔貅，与去年镇上王财主家失窃的那块一模一样。

     “朱家角。

    ”他淡淡应道，将书箧放在最靠门的空榻上。

    榻板上还留着前人生的刻痕，歪歪扭扭写着“寒窗