冰冷的、裹挟着尸体腐烂与硝烟气息的夜风，如同钝刀刮过皮肤。

    废弃的砖窑内部空间不大，弥漫着潮湿的霉味和一股若有若无的、曾经焚烧过什么的焦糊气。

    仅有的光源，是铁山用刺刀小心翼翼挖出的一个小坑里，点燃的一小簇微弱篝火，火光跳跃，勉强驱散一小片黑暗，却将众人的影子投射在凹凸不平的窑壁上，拉长、扭曲，如同幢幢鬼影。

     幸存的七八个人或靠或坐，挤在有限的干燥角落里，贪婪地喘息着，吞咽着所剩无几的清水和硬得像石头一样的杂粮饼子。

    没有人说话，只有粗重的呼吸声、压抑的咳嗽声，以及火苗舔舐潮湿木柴时发出的“噼啪”轻响。

     陈朔——或者说，身体记忆认同下的“青石”——蜷缩在一个背风的角落，双臂抱着膝盖，身体还在不受控制地微微颤抖。

    不是因为这春末夏初夜晚的寒意，而是源于灵魂深处那场刚刚经历的、颠覆认知的时空风暴，以及这具身体对之前炮火覆盖和死亡擦肩而过的本能反应。

     他悄悄抬起手，借着昏暗的火光看去。

    这是一双年轻的手，指节分明，掌心有薄薄的茧子，但绝非长期握枪形成的硬茧，更像是拿笔和从事一些轻微体力劳动留下的痕迹。

    手腕处有一道不算新的划伤，已经结痂。

    这完全不是他那双在研究所里养尊处优、只会敲击键盘和翻阅档案的手。

     这不是梦。

    感官传递来的每一种信息——寒冷、饥饿、疲惫、恐惧，以及空气中那令人作呕的复杂气味——都真实得残酷。

     他真的来到了“镜界”，顶替了本应死去的“青石”。

    时间，一九三六年秋。

    地点，淞沪地区。

    身份，复社武装力量，东南人民救国军下属一支小队的联络员。

     “青石……”一个略显沙哑，但依旧保持着冷静的声音在旁边响起。

     陈朔猛地抬头，看到“掌柜”不知何时已经坐到了他身侧。

    那副断腿的圆框眼镜在火光下反射出两点微光，让人看不清他眼底的真实情绪。

    他递过来一个军用水壶，“喝口水，缓一缓。

    ” “谢…谢谢掌柜。

    ”陈朔接过水壶，冰凉的金属触感让他打了个激灵。

    他小口抿了一下，略带铁锈味的清水滑过干涩灼痛的喉咙，稍微缓解了些许不适。

     “刚才，多亏了你指的那条路。

    ”“掌柜”的声音不高，恰好只能让两人听到，“那条废渠入口几乎被炸塌了，里面也全是烂泥，但确实绕开了鬼子的两个机枪火力点。

    不然，我们这些人，恐怕都得交代在那片开阔地上。

    ” 陈朔垂下眼睑，避开那仿佛能穿透人心的目光，低