沧州，腊月尽头，大风像刀子一样把渤海湾的咸腥往人脸上割。

     ——题记 我踩着渤海湾的碎冰，一步一步往家走——如果那三间塌了半边的土坯房还能叫的话。

    七年没回来，村口老槐树被雷劈成两半，焦黑的树心朝天戳着，像一柄断剑。

    我伸手摸摸树皮裂口，指尖沾了雨水和木焦油，黏得发腻，却让我莫名安心：树断了，根还在；我走了七年，也还在。

     李三，进村吗？苏蔓在身后低声问。

    她换了男装，青布棉袄，头发塞进狗皮帽，远看像个俊俏小长工，只是睫毛太长，一抬眼就露馅。

     我摇头：先上坟。

     我爹的坟在村北碱滩，一马平风，没有碑，只有半块残砖，砖上刻着我用匕首划的李二燕三个字。

    砖前压着我离家时留下的燕子飞镖，锈得几乎看不出形状。

    我跪下去，咚咚咚磕了三个响头，脑门抵着碱土，喉咙里像塞了块炭： 爹，孩儿把谱拿回来了，也——拿回了债。

     苏蔓站在三步外，不言不语，任北风掀起她衣角。

    她懂，这时候任何安慰都是多余。

    我磕完头，掏出酒囊，拔塞，灌下半壶，剩下一半洒在砖前。

    酒液瞬间被干土吸走，像爹在回应我：知道了，喝到了。

     然后我起身，拍拍膝盖，从包袱里捧出爹的牌位——乌木，金漆，先考李公二燕府君之灵位十一个字，在暮色里闪着细碎的光。

    牌位背面，我早先用匕首挖空，藏着半张血钥图。

    如今，阴册、阳册、铜镜、血钥、无根水，全凑齐了，只等一个句号。

     进村的路比记忆中窄，雪把土墙压得歪歪斜斜。

    狗叫声此起彼伏，却没人出来——大年三十，家家户户闭门守岁，灶王爷前香火正旺。

    我推开自家柴门，一声，像打开一口封了年的棺材。

    院里积雪没人扫，掩住半条石凳，凳上落着一排麻雀脚印，像一串省略号。

     屋里更冷，灶膛黑着，屋顶漏下的雪在地面结成冰壳。

    我点亮油灯，把牌位供在残破神龛前，顺手从怀里掏出《百盗谱》合卷——阳册、阴册终于合成一本，金粉映着火光，晃得我眼花。

    苏蔓递给我一把小刀，我摇头： 用不着，我爹早给我留过口子。

     我卷起左袖，小臂内侧，一道旧疤像弯月——七岁那年，爹用燕子飞镖划的，他说：李家的血，得认路。

    我咬破指尖，血珠滚落，滴在合卷扉页。

    血一沾纸，一声，竟升起一缕白烟，烟里带着淡淡冷香，像雪里梅。

    纸面浮现一行红字： 谱成归火，火里归心，影锁形销，方得自由。

     我喃喃念了两遍，忽然懂了：要得自由，先得把谱烧了！ 苏蔓握住我手腕：想好了？烧了，就再没回头路。

     我笑，笑得比哭还难看：我本就没路，烧出一条来。

     我掏出火石、火镰，地引着火绒