封，将这张纸折好塞进去，没有署名。

    他看了看时间，下午四点五十，临近下班，人流量会开始增大。

     他拿着这个薄薄的信封，没有回办公室，而是直接走向大楼侧门的一个邮政信筒。

    这个信筒主要用来接收内部交换信件，但也对外服务，投递时间不固定，来源难以追溯。

     站在信筒前，他的手心有些出汗。

    他知道这很冒险，很幼稚，甚至可能毫无作用。

    这轻飘飘的一页纸，投入这深绿色的铁皮箱子，大概率会石沉大海，或者被当作无稽之谈丢弃。

     但这几乎是他唯一能做的，在不违背他必须遵守的规则的前提下，对内心那份不安和残存的正义感，做出的一个微小交代。

     他深吸一口气，将信封投入了信筒。

    入口处传来一声沉闷的“噗”的声响，像一声无奈的叹息。

     做完这一切，他感到一阵虚脱，仿佛刚才用尽了全身力气。

    同时，又有一种奇异的解脱感。

    他至少做了点什么，哪怕这“什么”是如此微不足道，如此自欺欺人。

     他转身离开，汇入下班的人流。

    没有人注意到他刚才那个短暂的停顿和那个投递的动作。

     回到公寓，他依旧没有联系唐若雪。

    他不知道该说什么。

    难道告诉她，我帮你匿名举报了？这听起来更像是一种讽刺。

     他打开电脑，无意中点开了清源市的政府网站。

    在“通知公告”栏里，他看到了那份《责令限期整改通知书》的正式发布版本，和他手里那份复印件一模一样。

    冰冷的公文格式，不带任何感情地宣判着工地的停滞。

     他关掉网页，靠在椅背上，闭上眼睛。

     匿名信像一颗投入深潭的石子，连涟漪都未曾看见。

    现实依旧按照它强大的惯性向前滚动。

     他不知道这封信会流向哪里，会被谁看到，会产生什么效果。

    或许什么都没有。

     但他知道，从投出那封信的那一刻起，他再也无法像以前那样，纯粹地、心安理得地沉浸在这座“象牙塔”的运行逻辑之中了。

     他曾经以为，适应规则、运用规则，是一种成熟和智慧。

    但现在他发现，当规则与他内心最基本的道德判断相冲突时，那种“成熟”会变成一种痛苦的撕裂。

     他依然会继续前行，依然会努力攀登。

    但他脚下的阶梯，似乎不再那么坚实，耳边也开始听到了塔外传来的、被高墙阻隔后变得微弱的风声。

     而那封匿名的、可能永远不会有回音的信，像一个隐秘的标记，记录着他在这场无声挣扎中，一个微不足道、却真实存在的抵抗瞬间。

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