晨雾如轻纱，缠绕在云岭山脉的腰际，黑龙寨在氤氲的雾气中苏醒，却不同于往日的宁静。

    一种无声的、庄重的气氛在空气中弥漫，取代了平素的鸡鸣犬吠与袅袅炊烟。

     林陌起得很早，或者说，他几乎一夜未眠。

    那身叠得整整齐齐的通用作战服放在床头，像是一个无声的宣告。

    爷爷已经不在屋里，灶膛里的火却生得旺旺的，锅里温着金黄的玉米饼和浓稠的米粥。

     他穿上那身陌生的服装，布料摩擦皮肤的感觉依旧清晰。

    最后，他的目光落在靠在墙边的那杆老猎枪上。

    他走过去，手指缓缓拂过冰凉的枪管和温润的木质枪托，这一次，他没有拿起它。

    爷爷说得对，它不认识山外的路。

    它属于这里，属于这片生养他的山林。

     他将猎枪郑重地悬挂在堂屋正面的墙壁上，与那张斑驳的豹皮并排。

    这杆传承了几代人的老枪，将在这里，替他继续守护这个家，这片他即将远离的土地。

     做完这一切，他推开木门。

     门外的情景，让他瞬间怔在原地。

     不大的院坝里，几乎站满了黑龙寨的村民。

    他们沉默着，男男女女，老老少少，穿着平日里最好的、虽然依旧朴素的衣服。

    没有人说话，所有人的目光都落在他身上，那些目光里，没有了昨日的疏离和好奇，只剩下一种沉甸甸的、难以言喻的情感——有不舍，有担忧，但更多的，是一种近乎虔诚的期盼与送别。

     老村长站在最前面，手里捧着一碗清澈的米酒，酒碗边缘搁着一片鲜绿的芭蕉叶。

    几位寨老站在他身后，神情肃穆。

     爷爷站在人群稍前的位置，依旧穿着那身洗得发白的粗布衣，背着手，腰杆挺得笔直，脸上是山岩般的沉静。

    他看着林陌，微微点了点头。

     林陌感觉喉咙有些发紧，他一步步走下台阶，来到村民面前。

     老村长上前一步，将手中的米酒递到林陌面前，声音苍老却洪亮：“陌娃子，这碗酒，是寨子的心意。

    用咱们云岭的泉水，咱们自己种的稻谷酿的。

    喝了它，走到哪里，都别忘了咱们山里的味道，别忘了你