罗令回到青山村那天，天刚擦亮。

     山风从岭上滚下来，带着湿土和松针的味道，吹得他工装裤下摆扑棱作响。

    他背着一卷旧铺盖，肩头压着十年考古所的冷眼，也压着父亲临终前那句“根在，人就在”。

    脚下的石子路坑洼不平，像被岁月啃过一遍又一遍，可他知道，这路底下，埋着没人看得见的东西。

     脖子上那块青灰色残玉贴着皮肤，凉了又热，热了又凉。

    他没摘过它，也不敢摘。

     小时候他把它埋在村口老槐树下，说是怕弄丢，其实是怕被人看见。

    那年他八岁，父亲还在，暴雨夜去护古树，再没回来。

    葬礼后第三天，他在槐树根旁捡到半块玉，边缘裂得像撕开的布，纹路却像山川河流，蜿蜒成图。

    当晚就做了个梦——梦里整座古村浮在空中，屋舍井然，碑石林立，还有座破庙，檐角翘着，底下土色发青。

     他醒来吓哭了，可第二天再去挖，什么也没有。

     后来他学考古，跑遍南北遗址，却再没做过那个梦。

    直到上个月，所里要拆一片明代古村落建文旅园，他死磕报告，一句“文化断根比地基塌陷更危险”惹了领导嫌。

    一纸调令，把他打发回这地图上都快找不到的深山老村。

     他不争，也不辩。

    收拾行李时，只把那块玉重新挂回脖子。

     此刻，他站在槐树下，抬头看那斑驳树皮，像看一位老友。

    树冠依旧遮天蔽日，只是底下杂草疯长，几乎盖住当年埋玉的位置。

     “三步半，斜角七尺。

    ”他低声念着，闭眼伸手抚过树干，指尖顺着一道老裂痕往下，停在一处凹陷。

    小时候他用小刀刻过记号，如今已被岁月磨平，但手感还记得。

     他蹲下，用手扒土。

     指甲缝里很快塞满泥屑，指节发酸。

    远处有村民挑着担子路过，瞥他一眼，嘀咕：“挖啥？莫不是找财？” 罗令只笑笑：“小时候埋的，挖出