那些奔跑的孩子，就是刚冒头的新芽，迟早会长成新的枝桠，把阴凉分给更远处的人。

     小卖部的老板娘搬来张旧木桌，摆在树底下，上面放着林风刚送来的足球和护具。

    “给孩子们当临时装备架。

    ”她擦着桌子上的灰尘，“你陈叔以前总在这儿给他们补球衣，针线包就放在这棵树下的石头上。

    ”林砚果然在树根边找到块磨得发亮的青石，上面还留着针尖扎过的小孔。

     穿8号球衣的小子踢进了第一个“老陈式点球”，跳起来时不小心撞掉了槐树上的片叶子，正好落在他的球鞋上。

    他捡起来，学着赵磊的样子塞进树洞里，奶声奶气地说：“陈爷爷，我也会踢点球啦。

    ”风从树洞里钻出来，卷着槐花香扑在他脸上，像老陈在亲他的额头。

     林砚翻开笔记本，在最后一页画了棵歪歪扭扭的树，树下站着个举着辣条的老人，旁边围着几个孩子，远处还有更多的人影在往这边走。

    他在画的旁边写：“根往下扎，枝往上长，这就是念想的模样。

    ” 阳光穿过树叶的缝隙，落在画上，把那些歪歪扭扭的线条照得发亮。

    林砚忽然觉得，自己和赵磊、林风，还有树底下的孩子们，都成了这棵树的一部分。

    他们或许永远不会像算法预测的那样“成功”，却会像老陈希望的那样，在风里摇摇晃晃地，把一份份微不足道的暖，分给路过的人，就像这棵老槐树，用最笨的样子，活成了最珍贵的风景。

     “走了。

    ”赵磊把最后一包卫龙塞进他手里，包装袋的棱角硌着掌心，像块带着体温的鹅卵石。

    “再磨蹭，林风该打电话来催了。

    ”他的球鞋踩过满地槐花瓣，发出细碎的声响，像在数着地上的光斑。

     两人并肩往回走，影子在地上时而交叠，时而分开，像两只互相追逐的蝴蝶。

    阳光斜斜地切过来，把赵磊的影子拉得比林砚长半头，像当年老陈总爱走在他们左边，用影子把孩子们护在怀里。

    林砚捏着那包卫龙，指尖能摸到包装袋上凹凸的纹路，忽然觉得手里攥着的不是辣条——是老陈当年揣在怀里的温度，那年暴雨天，这包辣条被他体温焐得温热，塞进林砚湿透的口袋时，像块小小的暖炉；是林风进球时额头的汗，去年决赛绝杀后，他举着辣条绕场跑，汗水浸透的包装袋上，还留着牙齿咬出的痕迹；是那个穿8号球衣的小伙子怀里足球的重量，孩子总说“球里藏着风”，其实藏着的是每次射门时，用尽全身力气的认真。

     这些东西凑在一起，沉甸甸的，比任何奖杯都让人踏实。

    林砚想起数据库里的“冠军记录”，近十年都是空白，系统分析说“投入产出比失衡”，建议“缩减训练经费”。

    可此刻走在洒满阳光的路上，他忽然觉得那些空白的年份里，藏着比冠军更珍贵的东西：王大壮成了体育老师，李明开了家公益足球场，就连当年总爱哭鼻子的林风，也成了能给孩子擦眼泪的大人。

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