询费”。

    钱不多，三十、五十，最多不过一二百，但积少成多，竟也成了我收入中不可忽视的一部分。

     这种近乎无本的收益，像鸦片一样侵蚀着我的意志。

    我对熬汤这件事，虽依旧不敢怠慢（毕竟这是明面的招牌和清汤老人警语所在），但那份全神贯注的“诚心”已打了折扣。

    有时一边看着火候，脑子里却在推演着某位客人的点单卦象；准备食材时，也会下意识地按照八卦属性去归类摆放，仿佛它们不是食物，而是我卜筮用的蓍草铜钱。

     老陈的包子与无声的疏远 这种变化，我自己或许浑然不觉，但落在有心人眼里，却清晰得如同白纸上的墨点。

     老陈，便是第一个察觉，也是反应最直接的那个人。

     以往，我几乎是雷打不动地，在上午客流间隙去他店里买两个包子，顺便蹭一会儿他那份踏实的热闹。

    可近来，我去得少了。

    有时是忙着在笔记本上复盘前一日的“案例”，有时是恰好有“问事”的客人来，一来二去，便耽搁了。

     偶尔过去，老陈看我的眼神也渐渐有了变化。

    从前是熟稔的调侃和带着暖意的关怀，如今，那目光里多了审视，多了不解，甚至……一丝不易察觉的失望。

     记得是腊月里一个特别冷的早晨，寒风像刀子一样。

    我难得清闲，踱步到老陈的铺子。

    蒸笼的白气依旧汹涌，面香肉香依旧诱人。

     “陈哥，来俩肉包。

    ”我搓着手哈着白气说道。

     老陈正在揉面，那“咚咚”的声音依旧沉稳有力。

    他抬头看了我一眼，没像往常那样立刻应声，而是继续用力揉了几下，才直起腰，一边用挂在脖子上的毛巾擦汗，一边淡淡地说：“今儿不巧，肉包卖完了。

    ” 我愣了一下，下意识地看向旁边还在冒热气的蒸笼：“那不是……” “那是豆沙的，剩几个底儿，不好看。

    ”老陈打断我，语气平淡，听不出什么情绪，却带着一种不容置疑的坚决。

    他转过身去，背对着我，继续揉他那仿佛永远也揉不完的面团。

     我站在那儿，一时有些尴尬。

    店里明明飘着浓郁的肉香，那蒸笼缝隙里溢出的，分明是肉馅油脂浸润面皮后特有的香气。

    他不是卖完了，他是不想卖给我了。

     我心里明白了几分，一股混合着窘迫、委屈和一丝不服气的情绪涌了上来。

    我张了张嘴，想说什么，却见老陈那宽厚而沉默的背影，仿佛一堵无形的墙，将所有话都堵