周伯庸的手像块浸了水的青石板，沉得坠人，拽着沈逸风的胳膊往墨房拉。
门帘掀起的瞬间，松烟墨的苦香劈头盖脸涌过来——那是陈了十年的徽墨，磨在端砚里，墨汁浓得能挂住笔尖。
“站好。
”周掌柜把《庄票暗记谱》摊在案头，泛黄的纸页脆得像老蝉翼，边角卷着毛，“今天教你写庄票。
”
沈逸风揉着被拽红的胳膊，盯着案上的墨笔：“庄票不就是……写有钱数的纸？”
“胡说。
”周伯庸抄起戒尺，轻敲了下他的手背——力道像拍掉衣角的灰尘，“庄票是钱庄的命，是比银元还硬的凭据。
你写的每一个笔画，都是福源的信誉。
”
他翻开《庄票暗记谱》，指着其中一页：“看这个‘徐同布庄’的庄票。
上次李先生兑给他们五百两银，用的就是这种票子。
”
沈逸风凑过去，看见票面上“徐同”二字的落款，右下角有个极小的“福”字——比芝麻还小，笔锋藏在“同”字的一捺里，不仔细看根本找不着。
“这是咱们的暗记。
”周伯庸的声音沉下来，“每家钱庄的庄票都有独家暗记，就算洋行的会计师拿着放大镜，也未必能瞧出。
要是写错了，或者漏了，客户能把你告到法租界的会审公廨，钱庄的招牌都得砸。
”
沈逸风的手心开始出汗。
他拿起案上的狼毫笔，蘸了蘸墨——墨汁凉丝丝的，沾在笔尖沉甸甸的。
按照谱子上的样子，他写下“福源庄票”四个大字，然后是金额“伍佰两”，最后落款“徐同布庄”。
写完右下角的暗记，他长出一口气，抬头等周掌柜夸奖。
“过来。
”周伯庸的脸像块冻住的豆腐。
沈逸风凑过去，看见自己的暗记——比谱子上的大了两倍，像颗歪歪扭扭的痣。
“重写。
”周掌柜把笔塞回他手里，“暗记要藏在笔画里，不是贴上去的。
你这是怕别人看不见？”
第二次写，沈逸风把暗记缩得太小，几乎要融进“同”字的捺里。
周伯庸用戒尺敲了敲他的手腕：“傻小子，要让懂行的人一眼能认出来，又不能让外行人察觉。
这是功夫，不是耍小聪明。
”
第三次，沈逸风的笔尖抖得厉害。
他盯着谱子上的“福”字，想起