法租界的霓虹灯，比华界多了几分靡靡之色。

     “老正兴”菜馆的雕花木窗，将外面的喧嚣隔绝成一幅流动的画卷。

    暖黄的灯光下，一碟碟精致的本帮菜被端上桌，酱鸭的酱汁在瓷盘里泛着油光，空气里弥漫着黄酒和熟食混合的香气。

     沈逸风却没什么胃口。

     他坐在周伯庸对面，手里的筷子无意识地拨弄着米饭。

    周掌柜今天特意带他来这里，说是“聊点要紧的”，可这“要紧”的气氛，从坐下那一刻起，就压得他喘不过气。

     “小风。

    ” 周伯庸端起面前的花雕酒，琥珀色的酒液在他杯中晃动，映出他那张沟壑纵横的脸。

    他没有看沈逸风，而是轻轻抿了一口，声音低沉而沙哑。

     “上个月，码头那批鸦片换军火，账簿在你那儿吧？” 这句话，像一把烧红的烙铁，狠狠地烫在沈逸风的心上。

     他的瞳孔骤然收缩，筷子上的米饭“啪嗒”一声掉回碗里。

    那个深夜，那个阴森的仓库，那本记录着“五百箱鸦片换两百支步枪”的油腻账簿……所有被尘封的画面，瞬间清晰如昨。

     他以为那只是周掌柜商业运作的一部分，是福源在乱世中求生的一种方式。

    他从未深究，也下意识地不去深究。

     可现在，周掌庸主动提起，语气平静得像在谈论一笔寻常的茶叶生意，这本身，就透着一股令人心悸的寒意。

     沈逸风的手心瞬间被冷汗浸湿。

     他机械地点了点头，从怀里掏出那个用油布包裹得严严实实的账簿，双手捧着，递了过去。

    那本账簿，像一块烧红的炭，烫得他手臂发麻。

     周伯庸接过账簿，看也没看，随手放在桌上。

    他伸出两根手指，轻轻敲了敲那行沈逸风最熟悉的字迹：“五百箱鸦片，换两百支步枪。

    ” “这是青帮杜先生的意思。

    ”周伯庸终于抬起眼，浑浊的目光里，是一种沈逸风从未见过的、近乎冷酷的平静，“咱们福源，只是个中间人，赚个辛苦钱，替他们洗白而已。

    ” “杜先生…