游走的掮客，用金钱和规则，维系着一小片属于他们的、岌岌可危的生存空间。

     “那……那我们做的这一切……” “没有对错。

    ”周伯庸打断了他，语气斩钉截铁，“只有立场。

    我们站在哪边，哪边就是对的。

    今天，我们站在杜先生这边，帮他周转军火，就是在为自己的将来，铺一条路。

    ” 他抬起头，目光如炬，直视着沈逸风的眼睛：“小风，你害怕了？” 沈逸风没有回答。

     他怕吗？ 是的，他怕。

    怕自己双手沾满无辜者的鲜血，怕自己守护的银元，最终变成了射向同胞的子弹。

    这种恐惧，像一条冰冷的毒蛇，缠住了他的心脏。

     但比恐惧更强烈的，是一种被欺骗的愤怒，和一种被卷入深渊的无力感。

    他曾以为自己在学习守护一座城市的金融命脉，到头来，却发现自己在为一场即将到来的、更血腥的战争，添砖加瓦。

     周伯庸看着他失魂落魄的样子，忽然叹了口气。

    他伸出那只布满老茧的手，拍了拍沈逸风的肩膀。

     “想通了？” 沈逸风茫然地抬起头。

     “想通了就好。

    ”周伯庸拿起那本账簿，小心翼翼地重新用油布包好，放回沈逸风手里，“这东西，你收好了。

    以后，还会有更多这样的‘货单’。

    福源要生存，就得在刀尖上跳舞。

    ” 他顿了顿，又补充道：“你也一样。

    要么，就退出。

    要么，就把你的手，洗干净。

    ” 沈逸风低头看着手里的油布包，那里面包裹的，不仅仅是几张发黄的纸，更是整个上海滩的血雨腥风，和一份沉甸甸的、他无法拒绝的宿命。

     他的手，在抖。

     不是因为害怕，而是因为愤怒。

     一种想要撕碎这一切，又无能为力的愤怒。

     他知道，从这一刻起，他再也无法做一个单纯的、只和银元账簿打交道的学徒了。

     他被推进了染缸，从此，再也洗不干净。

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