雨在凌晨时分终于倦了，只剩下屋檐断断续续的滴水声，敲打着黎明前的死寂。

    现场勘查一直持续到天色泛出鱼肚白，钟楼内外亮如白昼的勘查灯熄灭了，只留下湿漉漉的地面和更加湿漉漉的空气。

    尸体被运走，那块“子鼠”铜牌作为核心证物被沈瑶亲自带回法医中心，而林深，在配合完成了初步的现场信息提供后，便悄然离开了那片被警力封锁的区域。

     他没有回家。

    那个所谓的“家”，不过是旧书店阁楼上一个堆放书籍和杂物的空间，冰冷，空旷，和他此刻的心境一样。

    他拐进一条离钟楼不远的小巷，巷子深处有一家通宵营业的馄饨摊，昏黄的灯泡在潮湿的雾气里晕开一团模糊的光。

     摊主是个沉默寡言的老头，看到浑身带着湿寒气的林深，只是点了点头，熟练地抓了一把馄饨下入翻滚的高汤锅。

    林深在油腻的小桌旁坐下，手指无意识地摩挲着桌面一道深刻的划痕。

    空气里弥漫着骨头汤的暖香，却丝毫驱不散他骨髓里渗出的寒意。

     子鼠铜牌。

    那造型，那工艺，尤其是那股混合着奇异香料的青铜气味，与他记忆中母亲遇害现场那块“寅虎”铜牌，几乎同出一源。

    不是模仿，是传承。

    是同一个源头，在沉寂了二十年后，再次开始流淌污浊的血。

     二十年。

    足以让一个孩童长成青年，让一个警察变成书店老板，让一座城市面目全非。

    但有些东西，如同深埋地底的老根，从未真正死去。

    只需一场雨，一丝熟悉的气味，便能破土而出，狰狞如初。

     “您的馄饨。

    ”老头把热气腾腾的碗放在他面前，清汤，紫菜，几点葱花，馄饨皮薄得能看见里面粉嫩的肉馅。

     林深道了谢，拿起勺子，却没什么食欲。

    他的眼前总是晃动着钟楼里那巨大的、指向子时的指针，以及死者指甲缝里那些细微的、闪着绿光的青铜碎屑。

    凶手留下了诗谜，留下了铜牌，留下了精密的机关，却像雾气一样消失在一个从内部反锁的空间里。

     远程控制，机械机关，这是“司辰”的风格。

    冷静，精密，带着一种近乎炫耀的技艺。

    但比起二十年前那起更显暴烈和悲怆的“寅虎”案，这次的“子鼠”，更像是一个冷静的、程序化的开场白。

    是试探，也是宣告：我回来了，游戏开始。

     “老板，听说那边钟楼死人了？”一个刚下夜班的工人凑到摊前，裹着一身寒气，压低声音问摊主，眼神里带着掩饰不住的好奇与惊惧。

     摊主嗯了一声，下着馄饨，没什么谈兴。

     “啧，说是死得可邪乎了，还放了块老鼠牌牌？”工人兀自说着，“这世道，哎，不会是那什么‘生肖杀手’又出来了吧？我小时候好像听老人讲过。

    ” 林深握着勺子的手猛地一紧。

    民间竟还有流传？他以为那桩被当局尽力淡化、尘封的旧案，早已被时间淹没。

     摊主似乎皱了皱眉，把煮好的馄饨递给工人，低声道：“吃你的，少打听这些晦气事。

    ” 工人讪讪地接过，坐到另一张桌子上，但眼神还不住地往钟楼方向瞟。

     林深低下头，慢慢吃着一个馄饨。

    热汤下肚，带来一丝微不足道的暖意，却无法温暖他冰冷的心。

    流言已经开始蔓延了。

    “司辰”要的就是这个效果吗？利用媒体，制造恐慌。

    他仿佛能看到，一双隐藏在暗处的眼睛，正满意地注视着这逐渐发酵的恐惧。

     他必须做点什么。

    不能只等着警方的调查结果。

    陈队或许信任他的专业能力，但警队的流程、资源的限制，以及可能存在的内部阻力，都会让调查步履维艰。

    他需要以自己的方式，回到那个原点，二十年前的“寅虎”案。

     匆匆吃完馄饨，林深把钱压在碗下，起身融入渐渐亮起但依旧灰蒙蒙的街道。

    他没有去警局，而是走向了另一个方向，他那间名为“回音”的旧书店。

     “回音”书店坐落在一片即将被拆迁的老城区边缘，门脸窄小，木质招牌上的字迹已被风雨侵蚀得有些模糊。

    推开门，门楣上的铜铃发出喑哑的声响。

    店内光线昏暗，空气中弥漫着旧纸张、油墨和灰尘混合的独特气味，书架高耸直至天花板，密密麻麻挤满了各种书籍，从泛黄的线装书到几十年前的通俗小说，杂乱中自有一种被时光沉淀的秩序。

     这里是他逃避现实的蜗壳，也是他秘密工作的据点。

    书店生意清淡，正好给了他足够的时间和不被打扰的空间。

     林深反锁了店门，没有开大灯，只拧亮了