燥，他的指腹和虎口裂开了好几道深深的血口子，沾水就疼得钻心。

    以前，这些裂口好得很慢，总在快愈合时又因为洗碗而裂开。

    但最近，他惊讶地发现，裂口愈合的速度似乎快了一些。

    虽然洗碗时依旧疼，但收工后清洗干净，抹上一点廉价的蛤蜊油（这还是王婶看他可怜塞给他的），第二天早上起来，裂口边缘的皮肉就收紧了，颜色也淡了些。

    这微不足道的细节，却让他感受到一种来自身体内部的、顽强的生命力在复苏。

     这天晚上，他结束站桩，拖着依旧酸痛但暖融融的身体回屋。

    煮面时，手指不小心碰到滚烫的锅沿，“滋啦”一声轻响。

    他猛地缩回手，指尖瞬间红了一片，火辣辣地疼。

     他下意识地把手指放到嘴边哈着气，目光却落在了墙上父亲那张褪色的黑白照片上。

    照片里的青年眼神锐利，姿势挺拔。

     陆平看着自己通红的指尖，又看看照片，再看看桌上那本翻旧的拳谱。

    一股极其复杂的感觉涌上心头。

    是酸楚，是疲惫，但也有一丝…难以言喻的暖意和踏实。

     功夫没有让他飞檐走壁，但它让他的觉睡得更沉了，饭吃得香了，搬重物时腰背似乎挺直了一点，耐冻了些，连手上的伤口也好得快了些。

     这大概就是父亲笔记里，那位师父说的“拳在生活，不在架”？ 陆平不知道答案。

    他只知道，在这个寒冷的冬天，在这个空寂的老屋里，那本泛黄的拳谱和院子里笨拙的坚持，像一簇微弱却顽强的火苗，不仅温暖了他冰冷的四肢，也一点点烘烤着他那颗被生活冻得有些麻木的心。

     他端起那碗热气腾腾的面，氤氲的蒸汽模糊了视线。

    他大口吃了起来，面条很烫，但他吃得很香。

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