盘，金属外壳在灯光下闪着冷光。

     期末考试前的深夜，网吧突然停电。

    应急灯亮起的瞬间，张小莫看见屏幕上的文档还没保存，《布票与口红》的结尾只写了一半。

    她摸出随身携带的小本子，借着微弱的光线奋笔疾书，笔尖在纸上划过的声音，像在与时间赛跑。

    旁边的男生抱怨着“破网吧”，她却觉得这黑暗格外温柔——在这片没有光亮的空间里，没人看得见她帆布包上的红印章，没人知道她的网名叫“野草生”。

     放寒假前，榕树下给她寄来了样刊。

    墨绿色的封面印着“年度精选”，她的《粮票童年》排在第37页，旁边配着幅筒子楼的插画。

    张小莫把杂志藏在枕头下，每天睡前都要看一眼，那些铅字在灯光下泛着光，像颗颗饱满的种子。

    她算了算，这个学期挣的稿费刚好够交住宿费，还剩下五十块，能给母亲买支最便宜的润唇膏。

     回家的火车上，QQ突然弹出老槐树的消息：“我是王奶奶的儿子，在深圳打工。

    ”后面跟着个哭泣的表情，“我妈说你写的文章让她想起了很多往事。

    ”张小莫望着窗外掠过的田野，突然想起那个拄着拐杖的老太太，想起她往自己兜里塞煮鸡蛋的手，眼泪瞬间模糊了视线。

    原来那些在网络上相遇的陌生人，早已被命运的丝线悄悄连在了一起。

     筒子楼的煤炉在除夕夜烧得很旺。

    林慧往炉膛里添着煤块，火苗舔着铁皮烟囱，发出“噼啪”的响。

    她从怀里掏出支润唇膏，塑料外壳上印着“草莓味”：“张师傅的女儿在供销社上班，说这个好用。

    ”张小莫的手指抚过那支廉价的唇膏，突然想起自己在榕树下写的句子：“生活的滋味，从来都不止一种。

    ” 开学后，张小莫的QQ好友列表里多了个熟悉的头像。

    林薇的昵称叫“薇薇一笑”，头像是朵盛开的玫瑰。

    她发来消息：“小莫，能帮我看看这篇读后感吗？老师说写得太浅了。

    ”张小莫点开文档，里面写着对《红楼梦》的感想，字里行间透着青涩。

    她想起自己在网吧里敲击键盘的夜晚，突然明白，每个人都在用自己的方式，努力地生长着。

     本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 多年后，当张小莫成为一名编辑，坐在窗明几净的办公室里审稿时，总会想起2003念那个冬天的网吧。

    想起“野草生”的注册界面，想起榕树下的绿色图标，想起老槐树的消息，想起室友那句“酸腐文青”的嘲笑。

    那些在虚拟世界里敲下的文字，像一颗颗投入湖面的石子，最终在现实的土壤里，开出了属于自己的花。

     她的QQ头像依然是那个简单的系统头像，昵称始终是“野草生”。

    好友列表里，“老槐树”的头像永远灰着——王奶奶的儿子在2008年的汶川地震中去世了，留下最后一条消息：“你写的《筒子楼的春天》让我妈哭了一下午。

    ”张小莫常常对着那个灰色的头像发呆，想起那些在网络上共享的记忆，突然觉得，所谓的互联网，从来都不只是冰冷的代码，而是由无数颗温暖的心，编织成的一张巨大的网。

     而那本墨绿色封面的榕树下精选集，她一直珍藏着。

    每当遇到困难时，就会翻开书37页，看看那些带着铁锈味的文字。

    它们像筒子楼墙根的野草，提醒着她无论身处何种环境，都要顽强地生长；像OICQ上的“野草生”，提醒着她永远不要忘记自己的根；像那些千字10元的稿费，提醒着她每一份努力，都不会被辜负。

     在这个飞速变化的时代里，有些东西永远不会过时——比如对文字的热爱，比如对生活的记录，比如那些在虚拟世界里相遇的真诚，比如那个叫“野草生”的自己。

    它们像一颗颗浮城之锚，让她在汹涌的时代浪潮中，始终能找到属于自己的坐标，稳稳地泊在生活的港湾里。

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