应该说实话：我不太喜欢我女儿做针线活。

     她要是读书呢，就会满脸困惑，面颊绯红，仿佛刚从一个藏满宝石箱子的小岛上或是关押着一个金发孤儿的城堡中逃回来。

    她沉浸在这种经过无数个日子考验的毒药中，这种毒药的后果众所周知；她要是画画或是涂色呢，就会不停地唱歌，她吐字不清，像是蜜蜂发出的嗡嗡声，一直回荡在灌木丛中。

    这声音又如同她们工作时苍蝇的嗡嗡声，房屋油漆工跳着的慢板圆舞曲，纺纱机在轮轴上唱着的副歌。

    但是贝尔加索在做针线活儿的时候却保持沉默，几小时里一言不发，嘴唇紧闭，极力隐藏着她那刚做过校正手术的大门牙，她的门牙咬进多汁的水果里时像有着锯齿边的小刀片一样。

    她沉默着——为什么不把那些令我害怕的词语写下来——她这么想着。

     一种新的恶意？一种我未曾预料到的折磨？坐在一个长满草的山谷里，或者把身体半埋在炙热的沙滩上，凝望大海，她这么想着，我知道的。

    她聆听时大脑在飞快地思考着，富有教养地掩饰着谨慎，头脑里不受约束地交换着各种意见。

    但看起来却似乎是，她通过这种针法发现了一种完美的冒险方式，一针接一针，一点接一点，她正走在一条充满冒险和诱惑的路上。

    沉默……持钢针的手来回穿梭。

    没什么能阻止这个不受约束的小探险者。

    什么时候我必须喊“停”，并马上阻止她？哦，在从前的日子里，对于那些年轻的刺绣工而言，坐在母亲宽松的裙子遮挡住的硬邦邦的小板凳上是多么令人难忘！母亲的权威让她们多年来都那样生活着，她们很少起身，除了去更换丝线，或与陌生人私奔。

    想想费洛曼尼·德·瓦特维尔和她的画布，她在上面绣出了亚尔培·萨伐龙的失落和绝望…… “你在想什么，贝尔加索？” “没什么，妈妈。

    我在数我的针脚。

    ” 一阵静