晨雾尚未散尽，龙吟风的剑仍悬在半空。

    他手臂微微颤抖，剑尖却稳如磐石，指向东方渐亮的天际。

    昨夜他挥出第一百剑时，脚下石墩裂开一道细纹，那声音像是敲在他心上。

    可他没停，反而将剑收回，重新摆正姿势，从最基础的起手式开始。

     他记得诸葛雄那一刀。

    不是多快，也不是多狠，而是刀落之时，场中气流仿佛自然随之一沉。

    没有声势，却压得人喘不过气。

    那种“先意后形”的境界，像一道看不见的墙，横在他与真正的高手之间。

     龙吟风闭了闭眼，再睁时眸光如铁。

    他不再急于出剑，而是缓缓收势，盘膝坐于青砖之上。

    双目微垂，呼吸放至最轻，耳边只剩下风掠过屋檐的细微声响。

    他知道，自己不能再靠蛮力拼了。

    那一晚他看见诸葛雄静立调息的模样，像山岳不动，而他自己却如烈火焚身——差的不是功法，是心境。

     月光斜照进练武场，洒在玄铁混铸的地面上泛着冷光。

    他盯着那道由诸葛雄一刀劈出的裂缝，看了整整一个时辰。

    不是嫉妒，也不是不甘，而是在找那一刀之前，对方身体的细微变化。

     肩膀下沉半寸，右足前移一寸，气息下沉丹田的瞬间，刀才动。

     龙吟风站起身，拔剑，模仿那个节奏。

    慢得几乎不像练剑，更像是在描画某种轨迹。

    一剑，两剑，十剑……每一剑都刻意放缓，只为感知体内真气如何随动作流转，又如何与外界微弱气流产生呼应。

     到了第三十七剑，他忽然停住。

     剑尖轻颤了一下，不是他主动抖动，而是被一股极细的气流托了一下。

    就像风知道他要刺，提前迎了上来。

     他瞳孔一缩，立刻重复这一式。

    这一次，他不再控制力度，而是让心意先行，剑只是顺势而出。

    第七次尝试时，剑锋划破空气，竟带起一圈微不可察的旋风。

     他没笑，也没动。

    只是把剑收回鞘中，转身走向角落的沙袋堆。

     两个百斤重的沙袋被他绑在双臂，又拖来一块压桩石放