在脚下。

    他重新拔剑，动作比先前更缓，但每一寸移动都带着压迫感。

    沙袋坠得他肩骨生疼，脚步也变得滞重，可他偏偏不卸力，反而逼着自己在这种状态下寻找那股“风”。

     夜深了，其他弟子早已回房。

    只有他还在场上，身影在月光下不断穿梭，剑光如银蛇游走。

    有时一剑刺出，竟引得四周尘土微微扬起，旋即又落下。

    他不追求裂地三尺，只求那一瞬的契合——心到，意到，剑到。

     凌晨时分，他终于停下。

    浑身湿透，像是刚从水里捞出来。

    双臂麻木得几乎抬不起来，膝盖也在发抖。

    他靠着柱子坐下，解开沙袋，从怀中取出一块干布，一点一点擦去剑身上的汗渍。

     就在这时，远处传来轻微的脚步声。

     诸葛雄从偏殿走出，披着外袍，手里提着铜壶。

    他在水缸边停下，低头灌水，动作平静。

    似乎察觉到这边的目光，他抬眼望来，两人视线短暂相接。

     龙吟风没避开，也没有挑衅的意思。

    他只是静静看着，然后低头继续擦剑。

     诸葛雄没说什么，转身回房。

     门关上的那一刻，龙吟风站了起来。

     他重新踏上场地中央，双臂再次绑上沙袋，脚踩压桩石。

    这一次，他闭上了眼睛。

     没有视觉，听觉和触觉反而更加清晰。

    他能感觉到晨风自东而来，拂过耳际，掠过剑刃。

    他不再去追风，而是让自己成为风的一部分。

     第一剑，慢。

     第二剑，更慢。

     第三剑……他的身体忽然一松，仿佛卸下了所有负担。

    剑未动，意已出。

     第七剑刺出时，他整个人像是突然轻了一瞬。

    剑锋直指地面，速度并不快，甚至可以说迟缓。

    可在即将触地的一刹那，剑尖猛然一震，一道无形之力顺着剑身爆发，轰然砸向地面。

     咔！ 一声闷响，青砖从中裂开，笔直延伸三尺有余，深半寸，边缘整齐如刀切。

    裂痕尽头，一块碎石弹起半尺高，又落下。

     龙吟风站在原地，剑仍垂